Sono orme di passi lasciati sulla sabbia
tempo di me e di te che se n'è andato via
prima dell'arrivo della marea.
Un'onda che arriva e porta via con sé
Il bello di noi che c'era
un'onda che arriva e restituisce al mare
quel briciolo di sabbia che non ha più forma
che non ha più il sapore di me e di te.
E su queste stupende note
La mia anima si lascia trascinare
Leggiadra verso te
Sei il mio dolce tormento
La mia rivoluzione interiore
Sofferenza gioia e dolore
Chiudo gli occhi e già vedo le nostre anime
Volteggiare insieme abbracciate
Negli spazi azzurri del cielo
Le stelle ci guardano
Ci fanno l'occhiolino sorridendoci
Ecco guarda
Anche loro ci tendono una mano
Per farci volteggiare sempre più in alto
Ancora più in alto verso l'infinito
No no non voglio l'alba
No alba no non mi destare
Da questo meraviglioso sogno
Non rubarmi questo dolce incantesimo
Lasciami sognare ancora un po'
Ti prego alba vattene via
Regalami l'eterna notte.
Scrivo nel buio
di una sera qualunque
in un posto qualunque
su di un foglio qualunque
di ciò che non vedo in chiunque
se non in te.
Non bussarono mai all'uscio
di casa
uno colpì lo stipite
un altro la porta ferrata
l'atro ancora le solide mura
il tetto era divelto
e l'anima nuda
in preda
al vento.
Nelle stanze buie
dell'anima
perimetro confini
d'inaccessibili pensieri,
granelli di sabbia
d'oro rinchiusi
in uno scrigno
sepolto nell'oblio
di un tempo mai passato.
Ci viene sempre chiesto
di comprendere l'altrui
punto di vista
non importa quanto sia
antiquato
stupido o
disgustoso.
Uno dovrebbe
guardare
agli errori degli altri
e alle loro vite sprecate
con
gentilezza,
specialmente se si tratta di
anziani.
Ma l'età è la somma
delle nostre azioni.
Sono invecchiati
malamente
perché hanno
vissuto
senza mettere mai a fuoco,
hanno rifiutato di
vedere.
Non è colpa loro?
Di chi è la colpa?
Mia?
A me si chiede di mascherare
il mio punto di vista
agli altri
per paura della loro
paura.
L'età non è un crimine
ma l'infamia
di un'esistenza
deliberatamente
sprecata
in mezzo a tante
esistenze
deliberatamente
sprecate lo è.
La bottega era in fondo alla via,
tutti quanti sapevano dove.
Fa Giuseppe: "Adorata Maria,
molto presto sarà il diciannove;
vola il tempo, a gran passi s'appresta.
Invitiamo qui a casa gli amici.
È il mio nome, lo sai; la mia festa.
Che ti pare, Marì? Che ne dici?"
Alza gli occhi Maria dal ricamo,
risplendenti di grazia divina.
"Peppe mio, tu lo sai quanto t'amo,
però sono un disastro, in cucina.
Ti ricordi dell'ultima volta?
Mi ci sono davvero impegnata,
ma mi venne uno schifo, la torta,
e alla fine l'abbiamo buttata.
Ma stavolta andrà meglio, lo sento,
lo vedrai: non ti dico di più.
Voglio farti davvero contento,
con il nostro figliolo Gesù!"
E così ci provò. Poveretta,
ben tre giorni passò a cucinare,
ma non era una cuoca provetta
(era molto più brava a pregare).
Questa volta riuscì! Nella stanza
in cui stava la Sacra Famiglia
si diffuse una dolce fragranza.
Che languore! Che gran meraviglia!
Su un vassoio fan mostra di sé
(beh, Maria, certe volte sei in vena!)
Zeppoloni di pasta bignè
ben guarniti di crema e amarena.
San Giuseppe però storce il naso.
"Moglie mia, chi può averti aiutato?
Non mi dire che è frutto del caso;
tu lo sai, la menzogna è peccato.
E non fare quel viso contrito!
Dai, sorridi, mia cara Maria:
l'aiutante, l'ho bell'e capito,
si nasconde costì, in casa mia.
Vieni qua, figlio mio, fatti avanti.
I miracoli son limitati,
vanno usati per cose importanti;
se li impieghi così, son sprecati!"
Ma Gesù, ch'era ancora un bambino
lo guardò con grandissimo amore,
e gli disse: "Mio caro papino,
stai facendo – perdona – un errore:
questa zeppola dolce, squisita
da gustare in un giorno di festa
rende un poco migliore la vita:
la magia quotidiana è anche questa.
È un miracolo lieve, leggero;
una semplice, morbida cosa,
che anche al giorno più cupo e nero
dà una piccola mano di rosa".
Il papà sentì in gola un magone.
"Caro figlio, non critico più.
Su'sti zeppole hai proprio ragione:
io sò Santo, ma tu sì Gesù!"