La spada deve bruciare
anche se riposta nel fodero.
La luce splendere
anche se la nebbia
attanaglia l'uomo alla propria pietra.
Il paradiso ha le porte in oro
per chi ha la pace
nel cuore e nel corpo,
e all'Inferno tutti cantano
di un luogo dimenticato
che il sole ha illuminato.
La notte è buia,
il giorno lontano,
la vista annebbiata,
ma la fede arde
sebbene il fodero sia rotto.
La silente natura contempla il vento,
l'aureo mendicante dalla sacca
piena dei nostri sogni.
Mosse da un canto gioioso
le foglie annuiscono alle molteplici vite,
volteggiando tra l'azzurro cielo
si inchinano al suono delle ore.
Creature incantate si muovono
per opera della maestosa aurora,
colei che squarcia l'aria
intrisa di un profumo perduto.
Aura di pace sognatrice,
i sensi si placano
tra l'uomo e il mondo.
Come un soffio,
egli continua imperterrito
nella sua cosmica virtù,
i suoi occhi trasmettono l'eterna luce
a chi ha perso il volto
tra i cespugli incolore.
Nel verde mare,
tra antiche parole e antichi canti,
si odono i mille suoni,
mentre l'occhio osserva
le miriadi colorazioni in riverbero.
Perduto nel bosco,
la via non si sente,
non la si percepisce
se non con i propri occhi.
Un attimo
e l'acqua si congela di morte,
un attimo
e il fuoco si bagna di vita.
Solo la sabbia ha il potere
di spegnere il nostro desiderio
di volare oltre il mare di ghiaccio.
C'è, dentro il mondo,
un passaggio arcaico per la terra dei vivi,
teschi e ossa a ricomporre
il mosaico della vita.
Deliziatemi con i versi appesi
nei vostri occhi lucenti,
le parole ingombranti tra le menti,
l'usignolo bruciato dal freddo
dei nostri sguardi verso il cielo.
Abusate della pioggia elettrica,
delle matriosche in evoluzione,
dei boschi pietrificati
sopra coltivazioni di fuoco.
Adornate le ombre di luce,
la luce di saggezza
e la morte sarà il volto
dell'angelo crocifisso.
Danzano tra le nebbie
gli oscuri passi velati
dell'uomo corrotto
tra gli specchi rotti,
destato dal sonno
il reale, antico splendore
di una città soffocata
dall'oro colato.
Catene arrugginite
lasciate tra i passi bianchi,
bloccano lo sbocciare
di quei fiori appassiti dal tempo,
non sono che la rievocazione
della natura incorruttibile
nell'anima incandescente.
Ci consola l'animo
la madre dell'uomo, perso
dentro i suoi oscuri cerchi,
resuscitato dai cadaveri ambulanti
di spiagge sporcate dalla notte.
Nell'uomo confluisce il destino
di assaporare per l'ultima volta
lo sconfinato universo
del suo essere.
Il cielo non beve più
dalla fonte infinita
dei nostri pallidi occhi.
Chi si è arreso
ha mangiato il frutto
di un albero sepolto
tra le macerie
dei denti dei bambini.
Chi affonda nell'abisso
si è già affogato
quando, nella riva
ha osato navigare
oltre il proprio mare.
Ho dovuto sacrificare
i miei due occhi d'alabastro
per poter vedere oltre i cancelli
nella percezione della sua immagine.
Ho dovuto sacrificare
la mia parola
bruciata dal sole,
inghiottita dalla luna.
La mia pelle è diventata fortezza,
un urna ripiena di sogni
e di amori eclettici
per la dama che fu preda
e vittima
dell'abisso scuro.
Si sciolgano le candele
ai bagliori lunari,
uno sfogo tra le notti
in procinto di abbagliare
i lontani viaggiatori.
L'anima brama la purezza, nella complicità
della vita esuberante
tra gli oscuri fossi.
Gli occhi piangono di terrore,
di futuro incerto
è la matrice che vincola
le spalle alla croce,
solo i cigni sono liberi
in volo.
Violente tempeste arrotolano l'uomo
sulle alture dei peccati,
in una tormenta di ricordi
tra mille muri che ascoltano
solo se stessi.
Il divino è sceso
sulla fronte degli uomini bianchi,
e i neri passi
sono l'ombra di chi ha visto
per l'ultima volta
il fosso.
C'è un mare spento in ogni momento
dove i pesci giocano innevati.
Dolci sirene
si circondano
di suoni fiabeschi,
un rituale dalla testa piatta
tra gli sbuffi di fumo
del mondo.
Le favole perse
tra gli aghi di pino,
le infinite maschere
a mangiar se stesse,
non più una clessidra sarà
custode del cuore.
È buia la notte
in cui dorme
l'anima.
Non si sentono più le oche cantare,
ne gli uomini lanciare
l'incanto del mattino
sulla morte precoce del sogno.
C'è una statua dentro noi, rannicchiata
nella sua bellezza,
bagnata dalle onde piangenti
del cielo rannuvolato.
È un attesa leggera
tra le macchie lunari,
una cena prima del tramontar
delle fiamme solari.
Chi si esprime per mezzo del fuoco
ha già bruciato se stesso
nell'incendio della propria casa.