Di domenica, senza attesa,
ripongo le tazze Wedgwood
nello spazio che è limite
alla tua assenza imbronciata.
Avrei dovuto volgere il manico
in direzione della luce
come piace a te che scegli,
e soffocare la distanza
che impone il tuo silenzio.
Di ronda marcia il ricordo
che soffre disarticolato
a coprire i passi per la stanza.
S'era spenta la notte
e già scherniva l'alba.
Rise che fuggissi.
Gridavano gli addii,
esultavano i rancori,
spaziavano i passi.
mentre una valigia
sobbalzava sui gradini
appena lavati immacolati.
Aggrappasti alla ringhiera
il profumo della pelle,
la ragnatela della mano
che il pulsare del sangue
voleva rubare alla luce
gli arcigni rossi furibondi,
il battito delle ali profumate
dei rami di mimosa fiorita.
Quella volta liberai gli occhi
dietro la curva del tuo corpo
che si piegava a disfare l'ombra,
mi chiedevo se la strada
potesse subire o lamentare
l'interrogativo della mente
che tutto fosse stato un vuoto
amplesso di serrate porte.
Il giorno ciondolava beffardo.
Sono parole e le dissi
per conciliare i tuoi sorrisi,
ero ebbro di uno sguardo
atteso e ancor disperso,
una posa del corpo irrigidita
che ricreasse la fiducia,
un moto delle labbra arse
in cerca di un avido confronto.
sono parole e le dissi
per schiacciare l'insensatezza,
creai un'ansa di pensiero
dove fluisse il disturbo cieco
e un mare di emozioni.
sono parole e le dissi
per conoscere la meta
su una nave dalla prua
affilata all'orizzonte
che disperde il facile destino.
Sarà il viola
che colora la falsità
o la falsità
è disincantata
e colora i sentimenti?
Sarà la realtà
che beffeggia la falsità
o la falsità
è incredula
e sorprende la realtà?
Sarà eccentrica
la falsità
che trasmuta i colori
e banalizza la realtà?
Il viola è il colore
della poesia, del silenzio.
E schernisce la realtà.
Sembra
che il cielo
raccolga le nuvole
intorno,
si circondi
di sussulti
laboriosi,
un dolore spaurito
di raggi in fuga
per il mondo,
si sollevi
a cercare il dono
dei sogni
perché sia
un desiderio raro
sulle palpebre
che amo
io adulatore
di bianche mani,
di occhi
sulle case di paese
di falso effetto,
un miscuglio
dei miei baci
che arrossano
la tua pelle
sembra
che il lato buio
della stanza
nasconda le risate
d'infanzia
c'è un trastullo
di voci di donne
ridenti
prima che gli occhi
si aprano.
A ragione sciamano i pensieri.
Eri sottile immagine di luce.
Azzardano il colore del diniego.
Eri fresca ipotesi del sonno.
A ragione urlano in scorribanda.
Eri interesse in posa del divenire.
Tolgono le acri credenziali innamorate.
Eri fedele allegoria del pianto.
Rincorrono segugi lo smarrimento.
Eri analisi rovente d'indifferenza.
A ragione collimano le attese.
Eri corsa sfrenata della mia fuga.
Controllavo la fretta allegra del sole
e delle nocche serravo l'azzurro colore.
Se inseguo le nuvole basse,
è per un'ardita follia,
di scoprire esuberante
tra il nero e il grigio
i bagliori dell'anima.
La mia vita su un sentiero,
largo quanto il dolore,
è dispersa verso nuove mete,
aspra come rancore,
sospesa per incertezza.
Le nuvole ora s'incendiano
adorne di una trasfigurazione,
ignorano la crudezza dei giorni,
frutti acerbi mai raccolti.
S'inseguono radenti al suolo
dove le ombre accecano la luce.
S'inseguono... eterno divenire
delle mie domande.
Oltre lo sguardo dell'anima,
che appare legame indissolubile,
si affaccia l'ansia del corpo
in un incontro fugace, sospeso.
Cristallizza il torpore delle labbra,
inconsapevoli profughe d'amore,
leggero umore scontento e deciso
mira a cancellare le nuvole,
sentinelle abbandonate delle palpebre.
Lei appare insicura, dea bendata,
uno sguardo tra le grida esultanti
dell'uomo, frammenti di vita.
L'ultimo petalo è caduto sulla bocca,
torna a distogliere l'impronta della vita,
dà forma ai pensieri di una vita.
Stanno arrivando al cuore d'un fiato,
sono sogni e desideri autorevoli,
crescono e non temono il tempo.