Venticello arlecchino
danzi madreperlaceo
pioggerella svolazzante
tua dama iridescente.
Libellulatiche coreografie
sulle cime di superstiti raggi
planano fra le braccia
di erbacei multiformi.
A balletto concluso
riesplode il tepore.
Fresca rugiada natura disseta
e torna il sereno.
Ondeggiamento ritmico, stormir
di forti ali, sgarze e marangoni
si tuffano nel fiordaliso cielo
fremito di un'utopia poetica
che dipinge nella mia mente
un fitto battito di mani, falangi
ammantate di serico velluto
l'arpeggiar d'un coro d'angeli
parvenza che preconizza, beatitudine.
Il fragile, bianco mantello
ha iniziato lento e pigro
la sua transumanza.
La primavera smeraldo
suo secolare pastore
disegnerà il percorso.
Valicherà, stretto il gregge
prima su colli ondulati
poi sulle vette imponenti.
Conifere, irti sentieri seguono
l'estate leone ha confinato
la neve in un ghiacciaio.
Ancora sarà transumanza,
l'inverno risveglierà la neve
dal suo letargo incantato.
Lieve brumare freddo
sui tristi ingialliti colli
delle disilluse pianure.
Vibrato respiro di sabbia
in congiunti calici smessi
breve viaggio del tempo
lungo l'anima di una cruna.
Forfora di rocce sfinite
poi esili granuli, ora
prigionieri a scandire
futuri di caducità.
Un vuoto di vita
in cristalli coesi
nell'entità minuscola
di un orizzonte cieco.
La clessidra rovescia
una speranza turchese
plana nella luce muta
di un'eternità chimera.
Bozzoli, crisalidi, farfalle
vite nello spazio di un soffio.
Riccioli d'esistenza fugace
tenerezza e fervore dispenso
un alito di tramonto e sfumano.
Intanto insistente, opprimente
il telefono stridulo allerta
parole abortiscono in gola
tutti prendono tutto...
che importa se non gli appartiene.
L'autunno inghiotte incalzante
le luci del tuo bel sognare
isolato, quel poco di rosso
bricia dei giardini bacco
grigiore invernale risalta.
Farfalle, un lontano ricordo
nel mio poco bagaglio
ristagna una lieve paura.
All'ultimo battito d'ali langue
infreddolita, l'anima fragile.
Di certo la rosa non ama
chi, sfiorando il petalo
non s'accorge d'averle inferto
un livido greve sul velluto.
Quando l'uomo
il gambo recide
commette floricidio
una goccia caduca
fuoriesce dalla ferita
e annuncia il declino.
A capo chino muore la rosa.
Lungo l'incolta campagna
cammino per calli romiti,
calpesto sparse chiazze
di muschio barbuto.
Evidente, anche se incerto,
il rifiorire di primule,
ciocca viole ridenti
e composite dalle ali bianche.
Già il bucaneve il gelo ha deriso,
invitando i cespi ad ergersi lieti;
gemme apicali intessono
la nuova e odorosa stagione.
Crepuscolo di verdi conifere,
camminamenti fra rovi
e sterpaglie di sottobosco
tracciano la mia immagine.
Aghi di gioia la luce solare
che mi trafigge le vene,
come fusto respiro la brezza
e traggo sostento di vita.
Amo la foresta mia madre
e madre della selva antica
che verde e gagliarda poggia
sull'erto a braccia tese.