Poesie inserite da Silvio Squillante

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Credo...

Credo che la vita sia
una condizione transitoria,
non è fatta di soli pianti,
non è fatta solo di risa.
Credo che la vita non vada capita,
ma vada vissuta.
Credo nel mio destino,
un libro già scritto
dove spesso ho calcato
una calligrafia non mia.
Credo ad una nuova anima
ogni qual volta apro gli occhi sul sole.
Credo d'aver un taglio profondo,
qui dentro l'anima,
che si rimargina solo col sudore,
con l'amore e con gli errori.
Credo nelle emozioni,
quelle che sotto la pioggia
mi danno riapro.

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- 21/08 –

Sul tuo petto,
odo l'ardere di un vita
che vien vissuta
sul delizioso andirivieni
di un mare di passione.
L'amore è una condizione transitoria
della follia,
ma noi siam sinceri quando
ci promettiamo una lacrima di gioia,
quando giuriamo che il sole
albeggierà di notte solo per noi.
Il tuo cuore vaga nella mia anima
volendo appagare la sua fame d'amore,
mentre si realizza il mio desiderio:
non volerò più da solo.

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Se fossi qui...

Se fossi qui,
cosa farei lo sai solo tu.
Potresti immaginarlo sai,
se sfogli un nostro incontro.
ti chiederei di smetter di respirare aria
e di respirare amore...
saremmo lì ad un passo da un sogno
sull'incontrarsi di confini e di onde.
La tua bocca sulla mia,
un sole che brucia in un tramonto,
le mie mani nelle tue,
un fiume che sfocia in un mare,
apro le mie braccia,
una pietra scagliata lontano,
il tuo cuore che si spalanca,
un cielo d'agosto chiuso in una stanza.
Dita sulle labbra,
mentre il tuo sapore sà di mare...
ti amo come non sapevo neanche di saper amare.

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Il bambino barbuto rincorre
nella notte tutti i nostri fantasmi,
tenta di scacciarli con i suoi gemiti.
Sparge limatura di sorrisi
e strappa il muso
quando esso è reclino verso sud.
Non intende questioni di potere,
non segue rapito e critico
il telegiornale,
a lui basta prestare fede nel domani
e dormire beato stringendo il suo peluche.

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Rigore

Soffro, sudo, maledico le mie gambe,
ho lo sguardo velato
di chi sogna da una vita
questo istante...
cerco tutta la forza, quella
nata nel rosso del cemento,
quella di una tesa mano polverosa.
Una magnifica luce
rischiara i miei sensi...
gli occhi sono fatti per mentire,
ma non questa volta.
Non ci posso ancora credere.

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Dolce, stupida poesia

Socchiudendo gli occhi,
alterno alla mia lucida follia
attimi interminabili di sogni dirompenti...
spiacevolmente sorpreso da essi...
racconto ancora delle tua luce,
mia dolce poesia,
folgoranto in verde anima
e chiuso per sempre nei meandri
di un cuore ubriaco di fanciullo.

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Non basterebbe una stagione...

Non basterebbe una stagione per spiegarti
l'emozione che provo nel guardarti.
Tenendo aperte le finestra dell'anima
sentii entrare
quel profumo che aspettavo da un po'.
Come un giorno d'estate
che non aspetta altro che spogliarsi,
rimanendo nudo e vero,
come un amore che
nato in inverno non ha più paura di niente.

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Emigrante del '51

Troppi pensieri
per una sola mente...
è inutile faticar per
così poca gioia.
Nel suo ultimo affollato buio
il suo angelo dolcemente baciò,
il suo stupendo sole vegliò.
Senza cingere
di commozione le sue mani...
iniziò a sudar lì,
sudar lontano dal suo cuore,
con una valigia
per cuscino
e una fotografia come coperta.

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Occhi chiusi...

Occhi chiusi, sento che
questa paraplegiche sensazioni
non andranno lontano...
mi illumina
la disperazione più profonda,
scrutando in modo inespressivo
le stelle... sole da un milioni di anni...
riesco a sentir il loro pianto.

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Untitled

Dita bianche di trucco
inganni al mascara di risa compiaciute.
Mano pesante per angoli rossi in su
di una bocca triste, e ci sei tu...
occhielli dalla porta credendo
che non finisca mai la ridda del mio spirito.
Salti su stupito, gioioso,
ma ora che il giaco della lacrima finta
non mi difende più, mi contempli affranto.
Bambino, il clown è morto di tristezza.