Se potessi incontrare i tuoi occhicome allora,
forse non ti perderei,
come la luce luce comincia
perdersi nel cielo,
come l'ombra malinconica si perde nell'età dei miei pensieri...
vorrei trovarti sempre lì, tra i turbini del vento, tra la luce delle stelle...
vorrei poter respirare ancora in te,
la vita,
e come mio ultimo dono
amarti...
in silenzio.
Vorrei dirti... che i miei occhi,
ora sono pieni di luce...
questi occhi che hanno visto l'amore,
hanno visto tutto...
e per un po' cessarono di guardare...
quando l'addio ci ha baciati,
ed io sola restavo.
Vorrei dirti che la notte,
ha il colore della speranza,
è lei che mi vede ricordare
con tenerezza,
le nostre parole, i nostri sguardi... tutto...
affinché l'amore viva...
senza morire.
Vorrei dirti...
guarda il cielo...
è piu azzurro che mai,
la tua assenza,
non mi fà più paura,
e miei sogni... più smisurati dei venti
non sanno più,
dove posarsi!
Vorrei dirti... non sono sola...
e cresce la mia febbre di vita
di slanci...
a conferma che sono uscita...
da un lungo sonno...
La vita scorre
e non posso fermarla
scorre veloce tra le dita
come acqua dalle foglie nuove
ma non ho petali per trattenerne un poco.
Piccole vele lontane
al confine del mondo...
gocce di perla in un mare di speranza
nuvole rosse di sangue nel cielo troppo azzurro per voi.
Ricordate un tramonto
eppure guardandovi sola in tanta pace,
il mio cuore è in tempesta
in questo contrasto...
comprendo... l'amore.
Ti chiamerò amore...
strana malinconià
che mi tiene prigioniera,
di un sogno perduto
Ti chiamerò amore,
pioggia che precipiti,
su questo mondo...
perché lì dove regni odio,
io ho deposto invece la mia speranza.
Ti chiamerò amore,
per questa luce...
per questo tenue raggio di sole,
anche se è dalle tenebre,
che lo vidi fuggire...
amore...
per questo vago sapore d'insazietà.
I politici hanno la camicia azzurra,
perché non spara,
bene avvitata al collo, e alloggiano
nella scatola a colori che li recita.
Hanno bei baffi e nasoni posticci
facce di cartapesta incipriate.
Fossero almeno un po' più stralunati,
fossero divi in ghignanti mascheroni:
di Zorro, Spilinberga o Frankenstein,
per un pubblico incerto
tra Buttiglione e Biscardi.
L'uomo, narcotizzato,
ha un soprassalto sul divano liso,
mentre la testa gli cade sulla moglie:
sogna un'antica scatola più opaca,
e Charly Gaul che usciva dalla nebbia,
dalla tormenta del Bondone nel '56,
batteva i denti, aveva gli occhi fissi,
e dentro la coperta
era un eroe della fatica sul traguardo.
Cosa insinua di incerto l'amore
nella speranza, il fiore quale scandalo
nella sua erta oltranza? Dove sei,
amando dove sei?
Nell'altra stanza
odi un canto, un passo strascicato
di danza, e non ci vai, resti dubbioso.
Sai che talvolta è meglio la distanza
che inoltrarti in un ritmo che ascolti
e che vuoi che rimanga nel suo enigma
in cui molti significati, troppi
forse, sono racchiusi nel suo stigma.