Alzo le spalle
e me ne sbatto del mondo,
delle parole vuote della gente,
dei giudizi stupidi,
della scempiaggine e
ignoranza quotidiana,
e lo stillicidio del conformismo
piatto della gente.
Alzo le spalle,
e mi tengo caro,
solo la mia libertà,
libertà,
che ho dentro,
in tutti i suoi significati.
La gente,
la più parte,
è cieca e stupida,
e odia la libertà degli altri;
non sono i tuoi capelli,
o il modo di vestire;
ma ciò che rappresenti,
fa paura alla società,
la libertà;
e si fa un gran parlare,
di essere liberi;
m a parlare di libertà,
e un conto,
essere liberi sul serio, è un altro
paio di maniche;
esserlo davvero;
ti fanno credere,
un sacco di balle,
ma cercano di fregarti,
e di toglierti,
il buon nome,
la stima di te stesso,
di farti passare per pazzo;
per paura della libertà;
la società non accetta la libertà,
siamo solo dei pecoroni,
un gregge;
non c'è vera libertà;
non è facile,
a meno che non sei potente.
Per te
farei di tutto,
per te
camminerei,
per te
ricomincerei
e uscirei nonostante
del mondo mi freghi poco;
grazie per quello che mi dai,
i tuoi baci,
il tuo sorriso,
e non sento il freddo,
e non sento la stanchezza
dei miei anni;
grazie per
quello che mi dai.
La vita è ben poca cosa
In fondo,
è breve,
veloce e corta;
a cosa si riduce,
a poche cose semplici,
invecchiare,
stare insieme ai nostri cari,
ammazzare il tempo in qualche modo;
la vita è precaria,
instabile,
incerta,
e il futuro non è mai sicuro;
la vita è provvisoria,
e l'uomo non è che una canna
al vento;
oggi ci sei,
domani non ci sei più,
basta poco per spazzarlo via;
la vita è breve e insicura.
La vita è un altalena, che
Non si ferma mai,
a volte,
gente da perdere,
da smarrire,
con le loro parole stupide
e vuote;
altre volte,
per fortuna,
persone,
che sono dalla tua parte,
che ti vedono volentieri,
e sono disposte a fare molto
per te;
gente buona e cattiva;
purtroppo di male e
di stupidi ce ne sono tanti;
la vita è così,
un altalena.
Per te,
rido ancora,
di tutto questo
brutto mondo;
per te,
esco di casa,
anche s e non mi va,
anche se di certa gente,
non mi frega niente;
per te,
guardo avanti,
e spero
nonostante tutto,
spero per noi,
per noi due,
per un futuro,
una speranza,
per te,
cammino ancora
fuori,
anche quando
del mondo,
non me n e fregava
più niente,
per te.
Silenzio,
tra te e me,
nulla,
ascolto il niente
del telefono muto,
non chiami,
perché
fai questo;
il giorno non passa più,
non ho risorse,
senza di te;
mi resta solo
la quiete malinconica,
d'una giornata vuota.
Mattina presto,
ancora mezzo scuro,
tenebra residua,
freddo,
vetri imperlati di gocce
cascanti,
brina nelle macchine
come tante lacrime perlate;
giorno festivo,
si fa con calma,
c'è tempo,
c'è tempo per tutto,
con calma.
Giorni d'autunno,
fa buio presto,
il tempo corre,
e corrono le foglie
secche ai lati delle strade,
parchi ammantati di fogliame
caduto,
rami ignudi e tesi al cielo,
anneriti dal freddo e dalla pioggia,
qualche foglia ancora pende stracciata;
figure d'autunno,
silenzi e pioggia.
I poeti sono
una specie strana,
individui un po' artisti,
un po' sognatori,
un po' illusi,
un po' fragili,
che hanno sempre il cuore in pezzi,
e scrivono di notte,
al rintocco delle ore piccole,
e pensano tanto,
guardano e osservano
i particolari,
i dettagli,
una foglia che cade,
una panchina vuota,
un viale pieno di fogliame ramato,
un tramonto d'autunno;
i poeti cercano umanità,
un sorriso,
una stretta di mano,
e guardano molto in se stessi.