Poesie inserite da Tommaso Mazzoni

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Quando giunge la notte

Con la bassa marea
un bambino scava una buca,
(mi ricorda Sant'Agostino) (2)
per riempirla d'acqua; per gioco,
o forse per capire, ignaro,
un qualcosa del mondo.

Un bambino, dei bambini
costruiscono un castello
con la sabbia, presso la riva
di un immenso,
incingibile,
mare sconfinato.

Con la bassa marea
cercano, trovano
scoprono, costruiscono,
quei bimbi, un castello.

Domattina,
con l'alta marea,
la buca sarà coperta,
il castello sarà svanito.

Scoperte fallite,
costruzioni vanificate,
piombate nel nulla,
come quando,
dopo il sole cocente
di un intero giorno luminoso,
giunga la notte senza luna,
senza stelle, senza passeri,
senza dei.

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Bacio di desiderio

Bacia, la mamma, il suo bambino
appena nato.
Bacia, la nonna, il proprio nipotino
che vezzeggia.
Bacia, l'innamoratino, sulla guancia,
la giovanissima amata.
Bacia, poi, l'innamoratino, la fidanzatina
sulla bocca, casta, senza rossetto.
Bacia, lo sposo novello, la sposa,
ai piedi dell'altare.
Bacia, l'amante, con foga francese,
la donna carpita all'altro uomo.
Bacia, l'amico, il proprio amico di sempre,
la fronte, sul letto di morte.

Ed io, perché troppo lontano,
non ho potuto dare, alla mamma mia,
il bacio dell'addio.
Quanto ancora mi manca, però,
quel bacio, arenatosi
sulla battigia, crudele, del desiderio.

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C'è differenza

Avere un libro
non è detto che sia nostro.
Possedere un libro
non vuol dire di averlo letto.
Avere letto un libro
non vuol dire
di averlo capito.
Capire un pensiero ivi espresso
non vuol dire
di avere o aver potuto
capire tutto, fino in fondo.

Ma...
se non teniamo,
od acquistiamo un libro,
non lo potremmo leggere.
Se non leggiamo un libro,
non si può, certo,
capirne il contenuto.
Se non cominciamo
a tentare di conoscerne il pensiero
ivi espresso,
non potremmo, da quello,
muoversi, rivolgersi,
ed anche sviluppare,
altri campi inesplorati.

C'è quindi una forte differenza
fra perlomeno iniziare una lettura
e il non incominciarla affatto.

Lapalissiano?
Certo, ma intanto
ho compiuto
il mio piccolo atto,
ho fatto
la mia seppur debole réclame.

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Tutto sotto controllo

Talvolta, quando pensi
che tutto sia sotto controllo;
quando quello che oggi
chiamiamo le coordinate
appaiono evidenti e così bene ancorate,
perfette, al loro posto...

Talvolta hai ancóra da capire
- e non vorrei accadesse mai
ad alcuno degli amici miei -
che esiste un fondo ancóra più fondo,
un amaro ancóra più amaro,
un porto da raggiungere
presso cui si potrebbe naufragare...

Oh, quanto, pur nella sua bellezza,
quanto triste ed infida è la vita!

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A voi, preziosi amici

Quando chiamo voi, che mi leggete,
"preziosi amici", non è, credetemi,
per piaggeria: voi, e voi soltanto,
date vita, o ridate vita ai miei pensieri.

Sì come fanno i nobili attori
di altri scritti, ancor ben più preziosi,
nel lèggere opere mirabili ed eterne
dei grandi, viventi o che non son più.

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Mais, je ne me plaindrai pas. J'ai reçu la vie
comme une blessure, et j'ai défendu au suicide
de guérir la cicatrice. Je veux que le Créateur
en contemple, à chaque heure de son éternitè,
la crevasse béante.

Ma non mi lamenterò più. Ho ricevuto la vita
come una ferita e ho proibito al suicidio
di guarire la cicatrice. Voglio che il Creatore
ne contempli, in ogni ora della sua eternità,
il crepaccio spalancato.

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Le due suore

Vestite tutt'e due di nero
camminan per la strada a passo svelto:
quella più alta e grossa un po' più avanti
la seconda, più bassa e mingherlina,
a testa bassa la segue passo passo.

La prima accianca, passi lunghi e rudi,
la seconda trotterella a passi brevi.
Le guardo un po', ma niente cambia
per il tratto di tempo ch'io le osservo.

Signore Iddio, mi sono detto,
appaiate, di certo, si può dire,
ma non mi pare che si possa dare
a quelle suore il nome di sorelle (*).

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Rubria Tertulla

Quando nascesti avevi certamente
un bel carnato rosa, ed i capelli,
non molti, ricci, rossi e tanto belli.
D'intorno i genitori, la tua gente.

T'immagino così, Rubria Tertulla,
e anche ti vedo quando, ormai fanciulla,
correvi per i verdi prati, e immensi,
giocando con le amiche. Ora tu pensi

che qualcuno ti possa ricordare?
Sono trascorsi secoli, ma nulla
il nome tuo l'ha fatto cancellare.
Un sentimento ispira, quel tuo nome,
di simpatia, ma non so dirti come,
di simpatia per te, Rubria Tertulla (2).

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Avevo quattro anni

Avevo quattro anni.
Un parco con alberi,
tanti bambini
correvano
nel nido d'infanzia.

Da un cancello di ferro
di quell'asilo
si affacciò la mia mamma
e mi sorrise: era venuta
apposta per vedere me.

Doveva essere
il 28 di settembre,
proprio quello stesso giorno
che, venuta dal Cielo,
nascevi tu (*).

Oggi che, in Cielo,
dimora la mamma mia,
voglio sorridere a te,
possibilmente,
con lo stesso suo sorriso.

È una corrente d'amore che,
con metro uguale,
ma di natura diversa,
ci unisce, anche attraverso
questo mio ricordo.

Avevo quattro anni
ed è come se allora
avessi saputo
che, in quello stesso giorno,
venivi ad esistere tu.

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O Fraticello...

Zoppicando, o fraticello,
attraversi la chiesetta:
un inchino fatto in fretta,
troppo svelto e poco bello.

Anche il segno della Croce
non è certo come quello
che, inneggiando a piena voce,
tu facesti da novello.

Nessun dubbio: la tua fede
resta ferma. Cristo vede,
quando passi lì davanti,
pur se ignori gli altri Santi.

Anche se non l'hai mai visto,
tu Lo preghi con ardore,
... ma subentra nel tuo cuore
l'abitudine di Cristo?