L'amore. Non sono le candele su un tavolo o un camino acceso a fare un amore. Non sono le belle parole, le labbra umide e amplessi di notte, "l'amore". Non sono lucchetti o fotografie abbracciati. No. Non per me. L'amore sono giorni in cui hai voglia di maledirlo il suo nome, sono bollette da pagare insieme, sono scenate e riappacificazioni. Sono candele ormai spente perché di acceso c'è ben altro. Sono rispetto di momenti solo tuoi e silenzi "l'amore". Sono comprensione e cura, sono anche ferita. Sono parole trattenute e coraggio. Coraggio quello vero, di procedere anche con piedi gonfi e gambe pesanti. Il coraggio di guardare la stessa direzione, anche sotto un temporale. Sono notti all'ospedale, l'amore. Sono rinunce con un fine in comune. Sono baci misti a lacrime, spesso. Biglietti di sola andata, scelti con testa oltre che col cuore. Sono sospiri di notte e una mano da stringere sempre, l'amore. Sono un libro, del quale spesso dimentichi titolo e copertina, ma che rileggeresti per ore. L'amore.

Antonella Coletta

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