Microcataclismi che mi modificano, rendendomi il riflesso della loro intemperia, quando mi sguscia la grandine ad ogni battito e pompa con i polmoni a gelare tutt'attorno. Chino il capo al passare d'ogni neve e queste cime di nervi brulli, per niente assortiti d'emozioni, che si chiudono il giacchetto della stanchezza ed infilano i bottoni della solitudine entro le asole amare, così, costretta, mi formo gabbia e resto sul trespolo dei pensieri distorti, offrendoli ai grandi lettori d'anima che lisciano le piume e nulla sanno delle ossa cave e dell'ala offesa messa dietro la coda.
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