L'anziano pescatore

In un angolo del vecchio porticciolo marinaro soleva stare l'anziano pescatore. Un giubbotto e un cappellino di lana proteggevano il suo esile corpo e le sue tempie dal pungente freddo del mattino.
Stava lì, curvo, a rammendare le intrecciate reti, senza curarsi di ciò che lo attorniava. Il volto solcato da profonde rughe, dai segni di una vita dedita al più logorante dei mestieri.
A tradire l'aspetto apparentemente freddo era la profondità del suo sguardo... occhi languidi riflettevano la malinconia che dilaniava il suo animo, la nostalgia verso un passato... mai passato...
Con tristezza rimembrava quel tragitto, quella gradinata in pietra levigata che, in gioventù percorreva quotidianamente. Era il tratto che collegava il suo rione al porticciolo che custodiva le imbarcazioni.
Dopo una breve sosta davanti alla chiesetta dei pescatori, si apprestava, con gli arnesi da lavoro in spalla, ad affrontare la ripida discesa che conduceva al mare. Così, sotto la benedizione della madonnina, iniziava la sua lunga giornata.
Alla sera, ad attenderlo vi era una donna che, per tutto il tempo della sua assenza, tra un lavoro e un altro non distoglieva mai lo sguardo dal mare...
l'immensa distesa d'acqua contenente il frutto del loro sostentamento ma che, allo stesso tempo, nascondeva insidie e pericoli.
Solo al rientro delle imbarcazioni, il suo volto tornava a risplendere...
l'anziano pescatore, con i pensieri rivolti ai ricordi, continuava a lavorare le lunghe reti. Una lacrima scese lungo il suo volto, mentre fissava la piccola imbarcazione che portava impresso, con una vernice ormai sbiadita, il nome della sua donna...
La stessa che un tempo, alla sera aspettava il suo rientro e adesso, dal cielo, continua a vegliare su di lui.

Pompeo Esposito

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