Siamo, ogni cosa che non c'è
Muove nei camposanti un vento di coscienza, nel giardino dei frutti di candele, dove la carne muore, tra luminosi asparagi inodore, piove, l'umidità salmastra mossa d'infinito, e la riconoscenza mormora in memoria. Si confondono eteree nubi di sapienza in fatui fuochi, si ergono le aspre note... [continua a leggere »]
Composto giovedì 14 maggio 2015