Scritta da: mor-joy
Vorrei parlarti del freddo del cuore, del mio cuore di radice ferita.
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Vorrei parlarti del freddo del cuore, del mio cuore di radice ferita.
Gli anni sono come le piramidi: contengono sempre qualche morto.
Le ali degli angeli raffreddano i poeti.
Un foglio bianco, molta solitudine, qualche strappo al cuore e forse una guerra o due.
Il poeta è sempre lontano dall'impossibile.
La follia è saltare sul tappeto della ragione.
Ogni alba ha i suoi dubbi.
Ogni alba ha i suoi dubbi.
Ogni uomo della vita mia era il verso di una poesia perduto, straziato, raccolto, abbracciato. Ogni amore della vita mia e cielo e voragine e terra che Maggio per vivere ancora.
Si va in manicomio per imparare a morire.