Ho poesie sparse da per tutto
come carta straccia in disuso.
Nessuna di essa descrive il vuoto
delle mie ali spezzate.
Il poeta continua a bussare a questa porta
che l'uomo non vuole fare entrare, la verità, non ti farebbe
più volare.
Fingi, fingi di saper volare
come un tempo.
Mentre il poeta che è dentro ti racconta il vero
di cos'è l'amore!
Spranga la porta
non farlo entrare
lui ti vuol solo deridere
ti direbbe che l'uomo
non può più volare.
Composta martedì 6 luglio 2010
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