Lei non la sentiva la solitudine. Cucinava canticchiando, leggeva un buon libro e qualche volta accarezzava il suo gatto seduta sulla cima di un tetto. A volte, la sera, le sembrava che tornasse ad assalirla. Ma niente che un buon bicchiere di birra non potesse cancellare. E se ne andava a dormire, tra lenzuola troppo fredde, che non facevano che ricordarle quanto avesse continuato a mentire a se stessa una volta di più.
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