Amare l'inverno come se fosse un adolescente difficile, emarginato, incompreso; amare l'inverno con tutto il calore che non ha, ma che vorrebbe donare; amare l'inverno per la tramontana che mi spettina i pensieri, per la neve che ovatta i silenzi imbiancando strade, case, emozioni.
Mi sto talmente assuefacendo alla maleducazione che quando uno sconosciuto mi dice buongiorno, credo che questi abbia un non so che di obsoleto; è il paradosso della normalità travestita da eccezione.
La cultura, se ostentata, è paragonabile ad un abito elegantissimo indossato da una donna volgare.
Il fumo uccide, ma la banalità non scherza.
Con la fortuna che ho, se vendessi l'anima al diavolo, usufruirebbe del diritto di recesso.
Ogni scelta è un bivio, ogni bivio è un'alternativa, ogni alternativa è una rinuncia, ogni rinuncia è un rimpianto. Attenzione a non sporcarti perché ogni scelta è unta di milioni di vite non vissute.
Una coppia di anziani che attraversa la strada sostenendosi a vicenda, lenti, timorosi e impacciati. Ecco, questo è l'amore, tutto il resto è pour parler.
Si chiama eremofobia la paura persistente, anormale e ingiustificata di essere da solo. Ha come effetto collaterale il fidanzamento compulsivo. Si finisce per essere soli in due.
Se la donna avesse la forza fisica dell'uomo e l'uomo la forza morale della donna avremmo sette miliardi di supereroi.
Con i pensieri in doppia fila a impedire ai miei sogni di partire.