Scrivere, dipingere, girare film, fotografare, creare qualcosa di proprio è vivere l'essenza dell'animo umano, immaginando l'esistenza di un mondo dove la vita può mascherarsi nell'infinità dell'immaginazione.
Il mostro che avanza, corrompendo, coprendo il suolo di nero, di nebbia il cielo, di sangue l'anima, di veleno gli occhi e le orecchie; avanza facendosi strada nella città di rovo, dove la gente è disordinata, dove le menti sono libere; niente acqua per le loro terre, solo petrolio che ingrassa il cuore. Starne fuori è libertà, non esserne corrotti è forza d'animo, pensare di barattare l'anima per un briciolo di potere è oppressione, rassegnazione ed infine, annientamento.
Cascate di parole scorrono sul foglio.
La musica è la brezza che accompagna lo spirito; il traghetto che trasporta l'anima nei sogni dove isole coralline incantate ballano aspettando che tu ti distenda sulla soffice sabbia per guardare il luccicante velo stellato mentre un delicato e tiepido vento d'oriente ti carezza il viso rendendo il rumore delle onde un dolce sentire, quasi fatato.
L'attrezzo che estrae l'energia oscura per l'ingordigia dei nostri tempi è in moto perpetuo e non inquina; metafora perfetta del periodo in cui viviamo.
Libertà, lontano dalle nebbie del progresso.
Finché vivi il libro rimarrà aperto.
Cielo stellato lucente passato.
Respiro morendo, sospiro vivendo la felicità.