Schiene ricurve ricamano di vita i campi nelle messi, volti segnati da profonde rughe assorbono i riflessi, ornano il capo i cappelli dalla larga falda giallo paglia, lucide falci incrociano i raggi del sole che nel brillar si staglia. Grano dorato ondeggia nell'attesa delle affilate lame, involucri sottili rivestono i piccoli chicchi impazienti di trasformarsi in pane. Mietere il grano a mano, chissà se esiste ancora chi lo fà, entra nei campi il rombo del progresso spazzando via quei tempi là, ne sentono mancanza le grandi aie dove dopo fatica si faceva festa, tovaglie stese a sventolare è quello che ne resta. Orfani attrezzi agricoli arredano i musei nel ricordar le gesta.
Certe immagini scaturiscono da occhi attenti, e da un sentire fuori dalla norma...
Mi piace molto ciò che vedi e senti, ed è grande la tua capacità di trasmetterlo.
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