Esiste una forza d'equilibrio interiore che ignoriamo di avere, capace di imprimere in noi la giusta spinta in avanti, persino e soprattutto nei momenti di maggiore difficoltà. Il dolore non si può evitare, ma si può sempre scegliere come gestirlo senza doverne perpetuamente subire gli effetti più deleteri.
Qualcuno le aveva raccontato che esistono luoghi in cui non piove. Nella sua quotidianità, però, c'erano giorni in cui la solitudine si faceva pesante, greve, una cortina spessa, coriacea, infrangibile e a tratti anche insopportabile, nonostante il costume da super-eroina che la vita le aveva incollato addosso. E, quando la morsa stringeva un giro in più di vite, le tornava in mente quella bambina "strana" che era stata, quella che, appena si sentiva troppo sola, infilava i suoi stivaletti di gomma gialli e quell'ombrellino azzurro (scudo di protezione), che custodiva come un gioiello preziosissimo, e si metteva a ballare sul suo metro quadrato di riservatezza, cantando a squarciagola "Singin'in the Rain", imitando non tanto Gene Kelly, quanto la felicità che, in quei vecchi film in bianco e nero, riusciva a trasudare persino da un freddo e impersonale schermo televisivo. Era quella la sua danza sacra, il suo rituale di salvezza dalle angosce bambine d'un tempo e, forse, lo era ancora oggi che, cresciuta senza rotta, non riusciva più a contare i fili d'argento che le brillavano fra le chiome lunghe, lunghissime. Quei capelli che lasciava crescere sempre più, alla ricerca forse di quel luogo magico in cui ancorarsi, in cui gettar radici e germogliare; quel luogo avvolto dalle nebbie, indefinito, ignoto e sconosciuto a cui si sentiva misteriosamente legata. Ancora cercava quel posto in cui deporre finalmente e definitivamente la sua arma bianca: il suo ombrellino azzurro, azzurro come il cielo sereno. Qualcuno le aveva raccontato che esistono luoghi in cui non piove e lei, innocente e ingenua, gli aveva creduto.
L'amore vero non è una variabile affidata al tempo, al caso, alle persone. L'amore vero è una realtà impercettibilmente mutabile, che ci portiamo dentro a dispetto di tutto e di tutti. Non svolazza tumultuoso in balia dei venti, ma indica la strada, illumina e rischiara la via. È stella, nord e bussola allo stesso tempo. È senso, padre e figlio della bellezza. È ciò che siamo, il nostro modo di intendere, di viaggiare, di vivere. È crescita interiore, maturità, metro di giudizio della nostra grandezza. L'amore vero rappresenta la nostra divinità, non confondiamolo con i fuochi fatui delle spicciole e umane vanità.
La vita spesso altro non è che una scure oscillante sulla testa o un pianto antico, piccino e poi cresciuto. Ma come non adorarla sino allo stremo, come non desiderarla quanto il più seducente degli amanti, come non ubriacarsene sino a una totale perdita dei sensi? La vita è un'ebbrezza che dura un attimo; mai lunga abbastanza per goderne fino in fondo, né per comprenderne l'ingarbugliata architettura.
Quando una mano davanti ti si tenderà, potrai afferrarla o lasciarla vuota finché si ritrarrà. Ma fra il porgerla e il lasciarne cadere l'intento, nel mezzo, vi sono un'infinità di sensazioni, emozioni, probabilità. Sarai tu dall'altra parte a scegliere il colore che predominerà. Se tono scuro o brillante sfavillio, solo il tuo cuore saprà. Fermati e pensaci bene, quando questo miracolo accadrà. È meteora rara, seconda, forse ultima, possibilità.
Il mondo è per metà femminile e per metà maschile. Quasi tutto di quel che vediamo, sentiamo, tocchiamo, annusiamo, apostrofiamo, coniughiamo ha un suo sesso, una propria identità. Ma è scavando ancor meglio che scopriremo come all'interno di quell'essere esista sempre un dualismo, con precise connotazioni appartenenti a entrambi i generi. Tutto questo per dire che nulla è più gretto e inutile di coloro che detestano e avversano, aborrendoli, uomini o donne che siano. In un qualche modo ognuno è legato agli altri e ne ha bisogno, persino se vive da solo, persino se è recluso in una prigione, un eremo, un'isola distante e solitaria. Non si prescinde dal lato maschile o femminile contenuto in noi stessi, né da quello presente negli altri. L'anima è composta da entrambe le componenti e ognuno di noi ne possiede una.
Sentite la bellezza del noi, del dualismo, del plurale? "... vediamo, sentiamo, tocchiamo, annusiamo, apostrofiamo, coniughiamo..." Notate la meraviglia? Come dite, no? Guardate, leggete meglio. Non finisce forse tutto in amo?
Non ci si conosce mai abbastanza. Si può essere solidamente pratici, eppur profondamente sensibili, sognatori e poetici. Si può essere tante cose, in verità. Si può essere tutto e contemplarne l'esatto opposto, l'antitetico contrario.
I sentimenti, le emozioni, i sussulti del cuore e dell'animo, sono solo nostri. Essi rappresentano la massima espressione di un individuo. Per questo non andrebbero mai sottoposti al giudizio altrui. Ma il poeta è spoglio dinanzi agli altri e nella sua nudità non trova malizia, né malignità. È un temerario che apre al mondo le porte della propria interiorità, con inequivocabile sincerità.
Non sono mai nutrita abbastanza, una volta soddisfatto il corpo. La mia anima è vorace, famelica, spietatamente affamata: urla di continuo al mondo il suo immenso desiderio di bellezza, conoscenza e divina curiosità.
Insospettabili presenze nel coro monocorde, nella piattezza contemporanea, esistono lampi di eroismo isolato, di prodezza assoluta, d'estremo valore, fra quanti resistono al malcostume, alla corruzione, alla lotta per il potere, fra quanti offrono l'intero loro essere e pensiero come scudi contro l'ignoranza e la disonestà. Sono proprio costoro le ultime roccaforti di speranza per l'intera umanità.