I migliori post inseriti da Anna R. Di Lollo

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Non sono mai anonimi, né muti i ricordi. Hanno sempre un indirizzo ben preciso, il volto d'una persona amata, una fragranza soave di memorie ancora bambine, una nota aromatica e penetrante di ginestra, di acacia o di lavanda svolazzante nel vento, una lettera sbiadita dagli anni e dalle lacrime versate. Talvolta possiedono persino un ritornello ancora saltellante nella mente, come bambini che giocano sulla corda del tempo. Basta chiudere gli occhi per avvertire la presenza quasi tangibile di ciò che il cuore, a dispetto della svagata memoria, trattiene indelebile nel rincorrersi dei lustri. Sono certa che i ricordi posseggano un'anima, capace di tenerli in vita anche quando hanno ormai perso lineamenti, definizione, tratti particolari. Quando li crediamo ormai dimenticati, basta un senso solleticato da un casuale dettaglio e come per incanto un déjà-vu ci spinge indietro nel tempo, tra le braccia accoglienti di una felice reminiscenza.

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C'è un luogo meraviglioso, un giardino segreto, un posto incantato nel battere di ciglia delle persone silenziose, quelle che guardano in basso, quelle che arrossiscono ancora persino al lieve fremito di un fuscello. Un mondo fatto di desideri inespressi, di dolcezze che traspaiono solo dall'acuita lucentezza d'un paio d'occhi immersi nelle acque dell'emozione. Vi sono garbo, timidezza, senso della misura, ponderatezza, una profonda riservatezza e dignità per il dolore, che un sorriso può sempre trasformare in splendore. È tutto ovattato, insonorizzato, uno spazio dedicato alla modalità "sottovoce", quella che permette di sentire solamente l'impercettibile brusio del proprio cuore.

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Lo vedo mercificato ad ogni angolo di strada, sulle labbra di quanti ne parlano senza conoscerlo, usato per ottenere favori. Vorrei se ne avesse più rispetto. Vorrei lo si tutelasse nella propria sfera intima ed emotiva, destinato solo a chi lo merita davvero, a chi si trova speciale. Vorrei si smettesse di prostituirlo l'amore.

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A volte non siamo noi a lasciarli, ma i sogni ad abbandonarci. Hanno un loro carattere, un proprio temperamento, un comportamento definito e peculiare, proprio come fossero individui. Taluni, di poco spessore, durano giusto il tempo della primavera di una rosa, altri, invece, ci tormentano lungamente e quasi in via definitiva. Spesso sono di quelli destinati a non realizzarsi mai, perché impossibili o affidati all'assenza di determinazione e coraggio altrui, ma forse inviati a illuminarci un cammino diversamente buio, a tenere viva la fragile scintilla della speranza, a non farci battere la ritirata sotto la bandiera della rassegnazione e a non far smorzare il lume dell'entusiasmo. I nostri sogni godono di vita propria e noi dovremmo averne più cura, in fondo ci sono stati affidati dalla sorte, durante la sua partita a dadi col destino e la casualità.

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Grandi sono quei folli che, a dispetto di tutti e nonostante tutto, continuano a dispensar le perle che custodiscono ai porci. Se solo riuscissero ad affinare una sola anima presentatasi al loro cospetto, avrebbero già conquistato il mondo intero. Per le rivoluzioni è necessario tempo, e molto. Non tentare equivarrebbe solo a morire.

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Esiste ancora speranza. Laggiù, per le strade di questo stanco mondo, esistono ancora persone delicate, lungimiranti, che comprendono l'importanza dell'insieme e non della singola parte. Persone sensibili, in grado di discernere, di distinguere il buono dal cattivo, persone con una morale non separata dalla coscienza, dal cuore e dall'anima. È a queste persone, lontane dal fango e ad esso estranee, che bisognerebbe dar voce.

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Come le corolle assopite sotto la coltre bianca attendono impazienti la stagione amabile, parimenti ogni prigioniero dei ghiacciai della solitudine sogna il risveglio e lo scioglimento del proprio cuore, dettato dall'arrivo della primavera della sola anima affine.

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Può capitare che ogni tanto un ricordo venga ad "attaccarmi". Ne ho tanti appesi alle pareti dell'anima; alcuni devastanti li ho rimossi, altri, meravigliosi, lascio che adornino la galleria di tesori che custodisco. Sono ormai pezzi d'antiquariato, più o meno unici, ma tutti d'incantevole valore e finissimo pregio per me, preservati nel caveau della mente e protetti da un sensibilissimo cuore sempre in allarme. Alle volte li lascio liberi di svolazzarmi intorno come leggiadre farfalle, ancora capaci di carezzarmi delicatamente le gote e saltellarmi allegri fra i pensieri.

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Credo d'aver compreso che felici lo si può essere solo nella semplicità. Felice è chi trova volgare il denaro e volge il suo sguardo altrove. Chi esprime col lavoro delle mani i propri voli pindarici della mente. Chi non trascura il cinguettio di una cincia di passaggio o la gioia schizzata sulla tela del mondo dall'esuberanza di un'ortensia. E noi siamo proprio come quell'ortensia capace di cambiare toni e intensità della corolla in base all'acidità del terreno. Parimenti ad essa, più veniamo irrorati d'amore e più ci vestiamo di gaiezza e vivacità. Insomma, m'illudo d'aver compreso che la felicità sia l'ombra dell'amore: un dono, raramente una conquista.

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Ciò che è caro non va cercato lontano. Ciò che è caro va scoperto nel cuore.