Novembre
Novembre.
Siamo al porto,
tutto morto.
Siamo vivi solo noi,
che ci camminiamo dentro,
poi scrutiamo giù più a fondo.
E ho inciampato sul tuo petto,
non ho visto che piangevi
che ridevi e mi tenevi.
E ho schivato il tuo battito,
mi
sembrava sordo,
ma
era solo novembre.
È novembre ancora
e ancora.
C'è silenzio tra le barche.
Eppure noi gridiamo.
Composta domenica 22 novembre 2015
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