Poesie di Davide Rosso

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Genova

Sopra le case resta l'ombra

e mentre loro entravano nello snodo,
accovacciati sui guanciali degli abitacoli,
dopo ore di focacce e linimenti,
canti, bronci, lui (esso) laggiù/lassù -
ancora lontano, ancora altissimo -,
strideva, si apriva delicatamente,
fino alla violenza, ci pensava seriamente
accozzaglia dopo accozzaglia,
ricordato da tutto il tempo,
da tutte le voci richiamato indietro,

quasi ponderando
il loro arrivo, il transito
che deve averlo inasprito,
ripugnante inanimato va
oltre il taglio della struttura,
tenue vacillare di sistemi,
retaggio e finezza,
simbolo che attacca,
svela il suo mistero,
la sua molle intimità,
dirompendosi in un pianto
di milioni infinitesimali lacrime

il cui sogno è il miraggio
di sollevare il mondo,
benedirlo per se stesso,
riaverlo indietro, rifarsi,
ergersi e inginocchiarsi
al servizio del cammino,
per i flutti dell'andirivieni,
per il parlottio della maretta,
declino dopo declino...

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E torno,
torno alle tue mani,

al cappotto della veglia
e allo stile della tredicesima ( "... ti hanno
sfigurato, arso vivo, vero?" ), torno
all'industria delle pupille e delle asticelle
seminate nel buio, solo

a rischiarare una debolezza
fatta veste, o ticchettio di qualcosa di incandescente,
a scadere, a perdersi
nel marasma che si chiuderà
intorno a te, intorno a noi. Oltre tutto,

la tua radice è un'arteria temporale,
un pasto frugale
che acuisce le ultime moltitudini,

e poi, al mattino, ne sono iniettate
altre generazioni, altre cesure
sono già acqua,
già mente
la volontà che ti, ci esilia.

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Lei contrasta le unioni,
riceve soltanto i detti celesti,
non c'è una fraseologia,
accade come sempre,
la fine è la carità di un circo,
la carta di un passo riparato,

ma abitiamo una terra
meravigliosa, piena
di autoclavi, istantanee,
le sole tenere code del tempo.

Dovremo approfondire.