Poesie di Filomena Di Paola

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Un mondo giusto chiedi
ma chiedi l'utopia
per eccellenza.

La giustizia è dea
cieca mascherata
da clemenza.

La bilancia
con cui soppesa
oscilla e sballa

e modo non v'è
di riequilibrarla

dacché la legge
è ragnatela

e dell'uomo preserva
ogni traccia

dove l'insetto minuto
s'incaglia
ma che il calabrone
facilmente sfonda.

La giustizia
dei giusti vinti
la giustizia degli inganni
cuciti a fior di soldi.

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Non siamo che foreste,
alberi rosi da ciechi tarli.

Portiamo nei tronchi
il senso degli anni

sulle foglie la lingua
che divide

e poi lo sbiadire nudo
e poi l'abisso ignoto

l'autunno che ghigna
secco di parole.

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Considera che il corpo
è strumento
e che per ben funzionare
necessita movimento.

Non sentirti in colpa
se ti concedi tempo
per quel che dentro
ti rende vivo.

Ignora le pressioni,
gli antagonismi,
ignora i compromessi.

Vivi come se dovessi
fiorire ogni giorno.

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Ella è rimasta ancorata
a una vecchia casa in pietra

il suo fiato è fantasma
e dallo specchio trasuda.

Ella è frutto maturo
di un albero già morto.

Ride e nello stomaco ha
lucciole che non si spengono

e la senti quanto ti corre
nella bocca, solletica
i denti, sposta
le parole e s'imbroncia.

Perché ella è eterna come il vento
e come la pioggia ed eterno
è il suo tendere alla fuga

i bambini già invecchiati
nella culla scontano un ritorno,
un tempo di profumi
e canto, cresciuto
nelle crepe del mondo,
un ritorno senza passaporto.

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Non regalarmi fiori.

I fiori, così vivi
nella terra.

Che sia profumo
ogni tua carezza

ogni tuo bacio
mi sia corolla.

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Può accadere che la cresta
matta dell'imetto
si appiani nel corpo

che la città si accarezzi le ossa
che il frastuono
delle ore s'addolcisca.

Da qui si può ancora sperare
dunque, nelle olive
mature sparse a terra
e nel timo che fedele
cresce all'ombra

alzare lo sguardo, essere
il volo di una gazza,
con occhi già leggeri, già grati,
assetati di luce.

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Quando sono presente
a me stessa, mi attraversa
un impeto, una foga,
e vorrei abbracciarla
questa donna,
così smarrita.

Le accarezzerei
la testa, china,
le porterei il futuro
che non si aspetta.

Liberarla dalla morsa
tenerla a galla,
via dalla melma
che la circonda.

Le darei forza e una corazza
perché la sua nudità
è un anatema.

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I luoghi siamo noi
e siamo noi gli interminati incontri,
il crocevia degli incanti
quando ci penetrano le parole
o la stagione degli occhi

e abitiamo una pagina non scritta,
e viviamo una vita non spesa
o da spendere in fretta

siamo l'ascolto tra una nube e una foglia,
tra un ruscello e una fiamma

un'abitudine infranta,
la poesia di un destino ruvido

fuori da ogni presagio.

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Come nel sorriso di un dio

E forse tu lo sai,
sai che macchiano il cuore
i voli delle rondini
di desideri giovani
come nel sorriso di un dio
ed i silenzi
nel rosso della membrana
infilzano ricordi.
Spettro solitario
il tempo avanza
da tombe antiche
e sommessamente ride
di noi e dei nostri piccoli
occhi brucianti,
sparsi tra la  cenere,
ubriachi ed insaziabili.

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E, tuttavia riluttante

Non esiste
una misura d'amare
ma la fiera belva che tace
altro non cerca.
La sola è quella
che traccia il compasso
in pulsazioni di vita
a scardinare monotonie
e a strapazzare rive placide.
Non si aspetta da te
che l'universo si orizzonti
in altra prospettiva
o che scivoli come acqua
sulla pietra nuda.
Ho volato senza ali
sapevo del cielo e dei suoi
vuoti, ho imparato
a giostrarli, funambola,
senza armi,
in un circo di ipocriti.