Poesie di Gianluca Ambrosino

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Il canto della luna

Farfalle
corteggiavano il sole
con un volo tubolare,

(rientranza poetica di una scia di profumo)

riflesso di inebrianti notti
e scogli,
acre volo di sale.

Brucia la gola dei canti,
i liquidi oscuri
e i nostri corpi,
incantesimo trasportato
da un rigagnolo d'acqua.

Erano lontane le valli
erano enormi le montagne,
sotto petali di indifferenza
passava l'organo del maestro.
Ricordi
la sua musica, era
la nostra culla.

Alcune note stonate
ma, le sue fanfare.
Come erano
rombanti, le sue fanfare,
erano i raggi del sole!

Oggi,
le farfalle
corteggiano il sole
con un volo tubolare

e, la Luna canta davanti al loro volare!

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Il cielo di Riruta

Aculei tetti
pungono, l'acquitrinoso
cielo di Riruta.
Sparsa, l'aria fredda
fa da sentinella
ad un sole
che tutto asciugherà.
Forti
gli alberi stanno,
nella città senza case,
nel lavoro senza tregua.

Formiche, si muovono
per le vie disseminate
mentre, la polvere
di rosso tinge
il capo appesantito
da borse, grosse tanto
da contenere
un sogno irriconoscibile.

Cantano gli uccelli
mentre, rombano gli aeroplani
in quest'atmosfera di calma.
Quella calma
che però non percepisci
e frenetico vedi
l'incessante cammino.

Piroettano i pensieri
assaporanti questo giorno.

A pieni polmoni
respiro, una forte essenza,
sapor che non è di vita
ma sa di sopravvivenza.

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La lancia

Sono una lancia
e vibro nel vento,
vibro
nella tua mente
mi attorciglio nel tuo ventre,
sono avida di sangue.

Sono una lancia
inerme
scagliata da altrui mano,
sono io che ferisco,
che al tuo addome ambisco,
alla tua testa
e a te solo schivarmi resta.

Sono una lancia
ma, un giorno ero
un pezzo di legno
ero albero
ero ferro,
ero l'emozione
dell'artista che mi ha forgiato.

Ora eccomi
a riempire i tuoi ultimi respiri,
eccomi
abbracciata a te
per sempre sarò il tuo nefasto ricordo.

Per sempre saremo vittime di un destino!

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I vicoli di Korogocho

Nella plastica,
i piedi calcano
strade scure.

"Padre, dove andiamo?"
"Si va alla messa,
dove si ricorderà
colei che visse,
in un mondo senza nome".

Tra topi
e rigagnoli di bottino,
la sera del vento
accarezza i nasi.

Gomma,
fuoco fondente
acre odore,
calore!

La porta ci invita
sorridente, "Karibu"
e noi, entriam nel mortal loco
ove, un bambino, orfano
fa festa prima della messa.

La salma
oggi tornerà
all'originale casa,
così vuole la sua tribù
quindi, si festeggi
ora sotto questo scuro blu.

Luci soffuse,
una voce in Kiswayli
ed una scadente traduzione in inglese
mentre, sotto la luna
scorgo, gli occhi
ora tristi
di un ragazzo senza madre
dal futuro
che ha poche diottrie
e non vede al di la
del giorno passato!

La lampada ad olio
canta con noi
le tristi odi.

Mentre le luci
mettono ombra sui nostri visi,
pallida la Luna
getta una lacrima.

I fumi inondano
i vicoli di Korogocho,
in questa nebbia
che attanaglia la gola,
occhi
di velluto tenero
si induriscono
in un rituale infinito!

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A mezzogiorno

Sulla riva di un mare,
che vide bagnarsi
il mio corpo bambino,
mentre il profumo
acre, di pini e di primaverili fiori
ormai in odor d'estate,
fa sbocciare una lacrima
agli angoli dei miei occhi,
con le mani tento
di trattenere un po' di quel mare
per riversarmi
nella saggezza dei ricordi.

Ma d'un tratto,
dal suo specchio scorgo
il volto di mia figlia
e la fertile pancia
di mia moglie!

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Shanghai

Quel poco di verde
pallido splende,
tra i grigi grattaceli
di una metropoli
che divora se stessa.
Una città
che, come chi la governa,
gioca con la propria storia
come un monello
gioca con un gattino
gettandolo da un dirupo.

Una Cina che muore
ogni giorno nello smog,
dove dei templi bubbisti
sembrano usciti da Disneyland
e la tristezza incombe
tra le rose,
di una vecchia ormai stanca
di chiedere sexy massaggi.

Nella città
distrattamente definita
"La prla d'oriente"
ho trovato molta tristezza
imbellettata da Felicità.

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Passione

Come un'arancia,
dal nettare dolce
unisco, le mie labbra
su di una polpa ombrosa
dal sottile sapore.
Caldamente
le mie mani cercano
quel frutto
che, proibito scorre
davanti agli occhi.
Salvo,
nella mia mente
grande si sfalda
ogni passione.
Ma stuzzico
i pensieri con un filo.
Non rimane che giacere,
come dopo l'affascinante
lotta di due corpi,
con un filo di fiato!

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Densa come l'olio,
Inaspettata, come certi ospiti.
Saggia come un folle e
Potente come una cascata d'acqua,
Eremita involontaria.
Ruggente, come una tigre nel deserto,
Avvolgente come la nebbia
Zelante oltre ogni ragione
Ignara, come un bambino.
Opprimente come l'afa e
Naturale come l'aria.
Esagerata, come la Morte!

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Uno. Nessuno. Centomila. (... ovvero, sogni d'onnipotenza)

Io
sono prima di tutto io,
certo è che
per qualcuno sono
un emerito sconosciuto,
anzi
ignora persino la mia esistenza!
Me il bello viene quando
penso, che
per mio padre e mia madre
sono loro figlio,
per alcuni un fratello,
per alcuni un cugino, un amico, un vicino

per altri ancora sono un collega,
l'amico di un collega
sono il figlio di mio padre e di mia madre

sono uno che fa la mia professione
sono un ex studente
sono un dottore in scienze politiche
un paziente d'ospedale
un padre in attesa di vedere il figlio
e così via,
si moltiplicano le mie identità,
quasi all'infinito

forse

è proprio per questo
strano pensiero
che qualcuno
confonde sovente
le varie identificazioni del suo io
con l'essere onnipotente!

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La Bufera (canzone non rivoluzionaria)

Il vento,
alzò la sua potente bocca
che a stento,
riuscimmo a vedere il colore
delle foglie, volanti
nel cielo incolore
dove dei saggi
o forse dei Santi
scendevano per dare lezione.

Ricordo gli stomaci
di tutti, pesanti,
ricordo quell'infausto
magone, non vi erano prìncipi
a salvare fanciulle
su di un castello,
ma solo le briciole
di un gatto mammone,
anch'esso spaventato
da tanta confusione.

Per tutti pesava un fardello,
ma il carico
pareva ad altri destinato,
ognuno andava avanti
sentendosi stanco
del solo fatto
di essersi lamentato.

Il pozzo si faceva
sempre più profondo
ma al posto dell'acqua,
salivan lacrime salate,
e la gente a bocca torta
si dissetava
guardava il cielo
e si disgustava.
A letto,
nell'oscurità,
poi tutto
passava.

Ma il giorno
in agguato, voleva destare
queste anime arrabbiate
con il sole,
troppo lucente da guardare!
In uno scantinato
cercavano i ricordi
e ostentavano ricchezza
spolverando Tradizioni,
troppo dolorose
da abbandonare.

Il cavallo del cambiamento
nitriva, spazientito
sotto un quadro di Gandhi
che stupito inorridiva,
e alle loro spalle
irritato si divertiva.

Ricordo le armi
invocate da chi,
con tasche gonfie,
si vestiva coprendosi
di arie tronfie.

Parlavano di rivoluzione
e poi morti
contro morti
e violenza, contro
le violente persone.

Mentre le nuvole
attorcigliarono il mondo,
e Socrate morì
bevendo Coca - Cola,
il venditore di ombrelli
si fece tondo tondo.

Tonda fu pure
quella colomba che vola
dalla finestra
di una piazza, e
distilla parole
come oro (finto) in una tazza.

Ma non una parola
per il mendicante muto
che urla ma non parla
e intanto stringe stretto
la sua anima, che franca
vuole farla.

La codardia,
nascosta da virtù,
pose una pietra
sugli occhi della terrazza
e volò
su di una nuvola.

La gente
inerme nella piazza,
salutò l'enorme
volatile confusione,
un po' stravolta,
per l'esperienza persa
ma cortese,
stringendosi in sincera comunione,
gli occhi fissi
l'un l'altra
come a non voler perdere
questa insolita occasione;
dai propri umani gesti
iniziò la sola vera
Rivoluzione!