Ci sono terre
così lontane
aride
che solo la solitudine
di un poeta
riesce a coltivare.
Antichi canti
sepolti
dalle smanie della memoria,
giovani ferite
sanate dall'esilio,
verità derise
lungo splendide tragedie.
Sono quei luoghi,
logore acque inquiete,
dove la parola
è pane
è madre,
è ancora di salvezza.
Miele si scioglie
su petali di Loto.
La neve si perde,
riaffiora il cielo.
Il petto squarciato
dall'inverno
si consegna
alle cure di uno sguardo.
Le vele tornano in porto,
c'era una volta
il dolore.
Così vicini.
Più volte udiamo
il richiamo degli abissi.
Eppure
su acque infestate
da sguardi corsari
la parola dovuta
non naufraga nella malinconia.
E'tempo di eclissi
questa notte.
Ma se la luna
volesse ascoltarmi
fin dentro al cuore,
fin dentro al cuore arrivarmi
persino a lei rinuncerei
per una sola tua promessa.
Il profumo dei pini
dopo il temporale,
il cielo acceso
che s'affretta
lungo gli orizzonti.
La fragranza dei fuochi,
l'odore dei campi
sorpresi dalla bruma.
La saggezza del mare
nel giudicare gli amori,
il canto del mattino
la timidezza dei fiori.
Questo nei miei occhi,
nelle carezze
di cui ho bisogno.
Un soffio
il tuo tempo.
Alba del dolore
che ti ebbe in dono,
trafitta
uccisa
nel grembo,
nel cuore.
E ingiusto non fu
solo Settembre,
stagione di sangue sprecato
ma l'amore persino
tuo amato
dipinto allo specchio
come primavera fagocitata
dai colori del peccato.
Ti narra una storia,
formidabile notte
evviva la vita, Frida
evviva la morte.
Centrata dal fuoco amico
muore sui ritratti
incompiuti di una lacrima.
Vaga,
riappare
a risolvere l'enigma
degli arcobaleni
e torna
terra senza orizzonti
quando i miei tramonti
s'innamorano di altre rive.
Sino a farti male
fino a far sanguinare
le tue solitudini.
Scrivi sui giorni
per dare un nome alla vita.
Scrivi la notte
seguendola di nascosto
sino a farle compagnia
fino a sopravvivere.
Senza fiato
scrivi,
brutalmente
sino a consumarti
fino a goderti,
per donarti la speranza
di un cielo più clemente.
Perdente di lungo corso,
omaggio all'indecenza
un'ombra che mendica
manciate di sole.
Piove ruggine
sul tuo pugnale,
da queste parti oramai
non muore più nessuno.
Il rancore spalanca gli occhi
ed io neppure me ne accorgo.
Conto di rinascere
tra qualche secolo
schiavo della stessa fede,
armato fino ai denti.
Sui nostri altari
solo il sangue
di un lento dimenticarci.
Prima che anche gli occhi
diventino muti.
Senza riguardo,
a fatica
dai deserti del cuore.
Se le mani tremano
raccogliendo una poesia
che appassisce
tra le spine del perdono,
tu chiamami
prima che il mattino
si volga altrove.
Illusioni
appese ai banchi
come dolciumi.
Ultima domenica,
cielo di cristallo
da salvare
con un carnevale.
Controvento
a nasconderci
dietro a un dio.
Da domani
riaprono i confini;
qualcuno imparerà
a morire d'amore.
"Serve a qualcosa
tutta questa gente?"
Falla finita
e raccontami una bugia.