Ai re
che dileggiano la poesia
con frasi di circostanza,
ai sovrani
che sporcano i mari
pisciando vergogna.
Agli dei
che giocano al perdono
mischiando le carte.
Ai principi
che dimenticano le favole.
Il trono, un tuono
da trincee scavate
con le ossa.
Dentro chiese
consacrate alla rivolta
abbiate cura dei vostri nomi,
si fa strada
l'eco della verità.
Noi,
appena si fa sera.
Ritratti di primavera
fra opache certezze.
Da queste altezze
per forgiare ricordi
nutrire promesse
non possiamo
più cadere.
Le vedremo passare, sfiorire
saremo la scusa.
Daremo loro un motivo
per poter dire
per gettare l'ancora
nell'oblio amico
e danzare
danzare ubriache
di vita perduta.
Governa l'inverno.
Mesta è la sorte
del viandante
per cieli d'ambra.
Orme di ombra
nel bosco
pallidi sogni ove
riposano uomini
senza memoria.
Canta la notte
nel vento, una luna
spettro d'amore
sincero richiamo
alle porte del mare.
Libera echeggia
la selvaggia voce
promessa sposa
al silenzio
frastuono di pace
sulla pelle dei giusti
sussurra impavida al cuore...
"il lupo non muore".
Pregiato, prezioso
al punto tale che, per un istante
dimentico anche il mare.
Cremoso, importante
per un gentile da ricordare.
Dorato, maritato al gusto
di domeniche disabitate
incantate da un mezzobusto.
Assaporo l'età dei giochi, delle rincorse
profumo di speranza,
annoiato da troppe farse,
barattata con una sbronza.
Al cioccolato mi festeggia
sfila in fila (da applausi... lo giuro) accattivante
crema e appartenenza, mi accompagna
perso in un angolo del futuro
a digerire inverni
senza pioggia.
Porto in salvo queste lacrime
sulla pelle del silenzio.
Fragile, eterna
volteggia la luna
colando su acque raspose.
Lungo il fiume scorre
la speranza di altri sguardi,
nuove maestranze.
Graffia il mattino
oramai
l'urlo delle fronde.
Vacilla il vento
palpitano i saccenti;
è il tempo,
sono pagine
dove scolpire
il rito dell'onore.
Vento del Nord
s'inchinano i giunchi,
le mie mani non tremano.
Una pietra nello stagno
tremolio di ricordi.
È già primavera.
La prima luna;
solo il mio respiro.
L'inverno è un giuramento.
Piove il mattino
da curvi rami.
Costeggia fiordi d'ebano
assolve acque ostili.
Sboccia su prati di pietra,
si forgia nella quiete.
Liturgia, sorda al capestro
cammino che contempla affilate dottrine.
Selvaggia verità
che logora
condanna
dilania
onora...
salva.
Giunge il mattino
dai porti della notte,
antiche colonne
che non rovinano.
Lentamente si svela
la via del Pensiero.
Io che preferirei
non esserci,
io
senza te.
Io che gioco a star bene,
che aspetto la neve.
Noi perduti
definitivamente,
decisi.
Io che parlo di giustizia
di tasse, di favori
di scarpe nuove
e vecchi colori.
Io che dimentico la poesia
io che ricordo la tua pelle.
Mi versano da bere
ed ogni rintocco
è una pugnalata
al cuore.