Si desta il giorno.
Orizzonti si fanno oro,
nulla resta tra le mie mani
del gracile cielo notturno.
Lungo la travagliata strada
villaggi in festa colgono
del sole lo stelo ma dio non
conosce ritorno.
Si libra il vento.
Nella sera un richiamo,
della pioggia è l'eco
che lenisce il fato
di chi ha perduto il mare
e tace la pena
di attendere la primavera
come ramo spezzato.
Da irriverenti sguardi derisa
e chiassose istanze,
non sorridi più.
Maledici il giorno
ad ogni rintocco di malinconia.
Eppure
all'eco di quelle perdute stagioni
inaspettatamente sorgi,
dal petto come acqua di fonte
sgorghi.
D'improvviso accenni passi di primavera
ridicoli inchini
m'inviti a danzare,
per un momento
sembri dimenticare.
Ma, giunta la sera
muta e sorda alla vita
inciampi sui tuoi passi,
imprechi alla luna
indolente
torni a morire.
Amavo credere
nonostante tutto.
Terso, me stesso
rapito dai miei sogni.
Amavo sorridere
nonostante il sole.
Diverso, riemerso
da ogni lacrima,
sapevo dove guardare
quando mia madre chiamava.
Uno splendido gabbiano
in un cielo immenso
è il pianto mio.
Pelle amara stanotte
occhi aperti
in fondo al mare,
pelle amara stanotte.
Andiamo fuori
che bei fiori
in questo mare.
Erano poche,
una mezza dozzina di parole
sparse.
Pesavano sul foglio
parlavano di mare.
Mi voltai a ricordare
il cielo,
sempre troppo giovane
troppo sereno.
Poi un soffio.
La vertigine di Febbraio;
stelle omertose
e una strada puttana
che non gradisce
fiori.
Ai poeti dico di non tornare
di insistere, di trovare
altri silenzi da raccontare.
Ai poeti auguro di non svegliarsi
di non attenersi alle regole,
di non lasciare mai un tramonto
in balia del proprio cielo.
Auguro un mare, un deserto,
una lacrima in più da attraversare.
Ai poeti dico di non disperare
quando stillano solitudini,
di camminare anche al buio
perché una carezza di luna
farebbe più male.
Ai poeti dico di sorridere
quando il vento della notte
li trascina via lontano
perché quando tutto è perduto
nuove ali e nuove parole
una volta ancora
offriranno loro
la malinconia di vivere.
In questo nostro deserto
per queste notti accecanti
il mio inverno.
Non si consuma
questa terra,
questo sangue d'autunno.
È dolce l'aria
Rosario lontana
dalle tue labbra.
Ha venti e occhi
per implorarti ma
l'alba tarda a sorgere
ed è il nostro male
più caro.
Un nome basta
a sciogliere le mani,
giunte restano
quelle delle madri
a Santa Clara chine
sulla promessa di una vittoria.
Non accadranno altre stelle
o poderose imprese
ancora la tua pioggia
che non sa smettere,
ancora la mia
che non si rassegna.
L'orpello di una lacrima
contempla sorrisi
ancor più vani.
Forse acerba è la luna,
giovane il mio volto
in questa stanza
di impetuosi echi.
È solo l'inverno a parlare
a fidarsi di me,
lontane distese di attimi
mentre il cielo si arrende
all'infinita agonia.
Fra i rami vermigli
l'impazienza della sera,
dalla riva immutata
pagine di poesia,
orizzonti immortali
e ritrovo la mia canzone.
Sono tornato
nel cuore della notte
attraversando parole in declino.
Zuppo di solitudine,
fuori da una disperata evidenza
ho strisciato.
Non si rassegna il destino,
spietati abissi germogliano
sulle creste dell'inquietudine.
Eppure cresce la quiete
il rumore bianco delle onde.
Si avventa sull'oscura nube,
varca l'amaro sentire
con pietosa eco di mare.
Sfuma il canto di morte
oltre gli argini di questo giaciglio
si perde.