Come foglia che trema
e poi cade
senza l'inverno, in silenzio.
Come lacrima che scende
sulle labbra chiuse
e bagna una parola
che non vuole nascere.
Chiedo a questa finestra
affacciata sul mare
di farmi respirare un po' di cielo.
Scrivo qualcosa sul vetro nero
forse è prosa
forse poesia.
Una stella lontana brilla
sempre più forte
la magia di un cuore
che ci apre le porte.
Abbracciamoci, teniamoci stretti
e non lasciamoci andare
questa notte nulla
potrà farci del male,
questa notte è luce
che non può naufragare.
Si rincorrono
lungo la strada.
Mi annusano, mi ringhiano
mi girano intorno,
mi lasciano solo
sotto la pioggia.
Scodinzolano, mi leccano
mi accompagnano verso sera.
Queste stagioni
questi miei giorni;
randagi per vocazione
dannati senza ragione.
Si dileguano gli alberi e le voci
mentre le stelle
come foglie d'argento
pendono dai rami della notte.
Su queste fertili sponde
dove le fronde
sussurrano limpide acque
e una corona di poggi
cinge il capo
alla bisentina Signora
questi miei giorni, lievi
ora si posano.
Dolcemente riposano
carezzati da festosa luce
sospesi nel vento,
al riparo dagli artigli
di un tempo rapace.
Così tace il giorno
tra le ortensie
per antichi sentieri si perde,
un tramonto immortale
riverbera sconfinati cieli
mentre Bolsena superba
si specchia nel lago e
mi promette la sera.
Siamo l'eco di ciò che sarà
il viaggio a ritroso
che rammenda
gli strappi del tempo.
Per ogni cielo che ci sarà concesso
germoglierà tra i rami
il verso più sincero.
Prima di meritare la pietra costruiremo ponti
segneremo cammini,
sentieri inversi
che ci chiameranno fuori città.
Osserveremo le leggi della poesia
ci atterremo alle norme del silenzio
quando il dolce passo
della malinconia
troverà conforto
tra i rovi dell'oblio.
China sulle sponde del giorno
la giovane notte ci sorride:
I poeti lasciano impronte profonde
per non farci perdere.
Mi appartiene
il tripudio delle terre al sorgere del sole,
mi è caro e m'è straniero
l'argento del mare
mentre s'azzurra il cielo.
E andando incontro al silenzio che si compie
e alle sue spoglie
solo mi sovviene
la quiete della sera
quando avvizziscono le foglie.
L'urgenza della pioggia è la caduta
non il precipizio.
È sollievo, non rovina.
È il passo lento del silenzio
che vibra sul dorso della foglia.
Impareranno le mani semplici gesti,
il tepore dei giorni sereni
da intrecciare all'edera della speranza.
Scriverà lettere sincere la voce,
parole nuove da consegnare al vento
mentre il silenzio ci insegnerà ad ascoltarle.
Impareremo l'assenza e il dono dell'attesa,
capiremo che la solitudine è terra da coltivare
per far fiorire i nostri stessi rami.
Impareremo a proteggere
il respiro di ogni creatura.
Impareremo la strada di casa, ora
o mai più.
Riemergo dal silenzio
dei giorni a venire
come Atlantide dagli abissi
con quelle verità
che vi possono guarire.
Idolatro il sentiero
che mi scelse da bambino,
le sue ferite ancora aperte
l'inchiostro sulla pelle,
l'amaro in gola
per infettarmi il sangue
con la rabbia della parola.
Il passo è lento ma
non conosce riposo.
Si muove nel vento
feroce, vigoroso.
Lascia impronte profonde
sul mare in tempesta
sono isole feconde
che coltivo nella testa.
Mille volte sono crollato
scosso da una lacrima,
mille volte mi sono rialzato
con indosso quella lacrima,
ogni giorno più forte e disperato di ieri
un misantropo Pierrot che resta ancora in piedi.
E oggi che l'età si compie
oltre il corso della vita mia
non c'è ragione
che io cambi idea
sulla malinconia.
Nessuna obbedienza, nessuna pietà
per chi non dimora la poesia,
nessuna alleanza, nessun aldilà
per chi vuole vietare la fantasia.
Io sono il perdono
che non merita questa realtà
sono la grazia
che non è concessa
a sua maestà.
Sono la tua preghiera
sono la mia bandiera,
sono uno che non ha paura
sono solo un poeta,
il figlio della luna.