Poesie di Michele Gentile

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Insieme

Ho paura ma
resto qui.
Non so darti riparo
non so pregare ma
non lascio entrare la notte
non apro la porta
a questo reboante silenzio.
Sono qui, tremante,
a sfidare il vento
accanto a te, insieme a te
senza un briciolo di forza ma
come una roccia ritto, in piedi
a sostenere le ingiurie del tempo.
Cadrà a pezzi questo cielo,
si spegneranno forse
persino i sogni
ma mi troverai qui, sempre
zattera nella tempesta
a ricucire le vele
ancora un'altra volta e
ancora un'altra rotta
per non andare alla deriva
per ricordare agli dei e alla sorte
che dinanzi ad un vero abbraccio
nulla può
neppure la morte.

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La poesia è come il mare.
A volte furiosa e struggente
altre mite, indulgente
una carezza, uno schiaffo
comunque una sola maniera
cara e nel contempo straniera.

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Radici di Luna

Quando il silenzio scava la notte
sino a strapparne le radici,
dove un uomo perde il padre
mentendo sulla liturgia del mare,
dove le istanze del vento
diventano preghiera di ombre...
Lì, Luna
tu sorgi.

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Le notti dentro

Alle porte del mare
bussa il canto della malinconia,
è questo il silenzio
nel quale ti invito a entrare.
Vele logore di attesa,
alla deriva nei secoli,
disperiamo porti immaginari,
dispensando memorie senza passato.
E le notti dentro intanto
urlano,
imprecano,
ci leccano
ci spogliano
ci uccidono,
ci salvano
come fari ritti nelle tenebre,
cattedrali sudicie di vanità.
Con promesse,
con menzogne,
con carezze
con partenze e ritorni,
con perfide verità,
con lastre di mero sole
conficcate nel cuore.
La città è sepolta dai suoi stessi affanni
le luci lontane si perdono nella nebbia,
spasmi oramai divorati
dall'implacabile assenza.
La solitudine non prova pietà
per queste mani che pregano,
che implorano il cielo di far piovere
un briciolo di pace.
Così quel dio che non vuole tornare,
quel dio che non ricorda chi ha costruito il suo altare,
bivacca nei ricordi in compagnia della morte, baratta la croce con un pugno di sale e le scritte sui muri d'improvviso, non fanno più nessun rumore, le notti dentro l'anima, come per magia, non possono più farci del male.

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In alto

Lassù
oltre queste mura
oltre laceranti silenzi
e smarrimenti senza misura
ci sei tu.

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Beh

Beh, c'è poco da dire. Ricordate
che il pastore ha indicato la strada;
le pecore nere vanno cacciate,
solo così salveremo la nostra lana.

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A Irma

Sudicio questo cielo
che trasuda inganni,
meschina la sua pioggia
che sporca le tombe.
Ottennero solo
il tuo coraggio,
ancora più piccoli,
dinanzi al tuo silenzio.
Siamo degni del tuo sorriso?
Sei maledetti giorni,
non oso neppure immaginare
sei maledette notti.
Quante croci per la libertà
non mettono radici
in questa terra malata,
deserto di chiese
e statue che giocano
a non farsi capire.
Meritiamo il tuo sorriso?

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Comunicazione non verbale

L'aria è quella di Gennaio.
Il cielo si ferma
in riva al mare.
Mi guarda, in un primo momento
di soppiatto.
Cerca il mio sguardo.
Lo trova.
Si morde le labbra.
Sorride.
Si tormenta i capelli
mentre legge.
Torna su di me.
Mi cattura,
mi giura eterno amore.

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L'ora perduta

La strada deserta promuove
solitudini, troppe speranze
ancora da puntellare.
L'ora perduta è un rumore familiare
la chirurgica attesa prima
di chiudere la porta.
Così il silenzio allaga questa stanza
e io imparo a nuotare
rubando al tempo
la sabbia più amara.

"L'ora perduta è d'improvviso una stagione ritrovata"

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La stirpe dei poeti

Con radici aggrappate al vento
e la morte ai suoi piedi
torna alla luce
la stirpe dei poeti.
Continente sommerso, prole di tempesta
nelle alcove del crepuscolo
il seme del silenzio
feconda parole.
Trema l'aria al suo passaggio
si accendono le costellazioni
fino a tradurre gli orizzonti
in violente vertigini.
Non la gloria, l'onore del nome
né medaglie sul petto trafitto
va sperando
ma pace, oblio e abbandono,
l'onere della solitudine
va chiedendo
senza che nessuno si accorga
di quanta strada ha fatto
e di quanta ancora
ne manchi per l'inverno.