Poesie di Monica Martinelli

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lacrime

Gli occhi come serbatoio
le gote fan da corridoio
la malinconia per inghiottitoio il tempo ne è l'asciugatoio.
Le lacrime sono copiose adescatrici di altre, trasparenti decalcomanie del proprio dolore.
Hanno l'eccentricità di un mappamondo, l'evanescente sbigottimento che (s)colpisce una città devastata.
La bocca si squarciava a dilavare i suoi limiti; e i denti come pilastri di marmo ad irretire quel gorgogliante singulto.
E in melma vischiosa slittavano, ma dove poi?
ridendo le ridicole.
Può fare a meno dei binari un treno che attraversa la felicità?

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la fine dell'estate

Il sole si abbassa smanioso
sul mare striato di rosso
e in un attimo sparisce
conte inghiottito dall'acqua.
Quasi fosse scoccata la sua ora
dietro l'orizzonte labile tra confuse tonalità di colori.
L'aria frizzante e umida di salsedine si spande frammista al profumo pungente di zenzero.
Mi rammenta l'odore del pane appena cotto alle prime luci del mattino.
Così non avverto la fine dell'estate con le sue inerzie ed il niltore che ne fanno sbiadire la sembianza e più graduale è il passaggio.
Io invece volo leggera con simmetria e grazia sul vuoto affiorante in superficie, e ne bevo l'allegrezza che totale mi pervade.

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Lanciano vivaci attese,
come fantasmi appesi
a ganci di sabbia
pronti a cercarsi e perdersi,
guardarsi e disperdersi
Applausi sospesi
in un'aria raggelata
di rimorsi accesi,
come giochi di luce
incandescenti e frenetici
nel labirinto dei sensi
scomposti e perduti
Ricordi protesi
su immagini marcescibili
stillano la mente,
e il salto oltre l'ovvio limite
mi rende instabile Incapace di stare tra sogni conclusi e dolori pieni in un futuro già negato.

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L'odore della morte

Non c'è più tempo per stare insieme
e assaporare gli infiniti momenti
trascorsi accanto ma ormai volati via
non è più l'ora di giochi e di speranze
fuggiti via insieme all'illusione
di fermare il tempo
e non invecchiare mai
è invece l'ora della mestizia,
della rassegnazione
una cupa malinconia
offusca i pensieri
e una funesta attesa
lascia presagire i inizio di qualcosa
che ha il nome della fine
e si spande intorno a me i'odore della morte.

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Ira

L'ira non è l'odio che si scaglia contro qualcuno
ad personam
e si può contenere nell'attesa di una vendetta (martirio benedetto come pretesto ecclesiastico).
Non è il rancore che gira intorno a un oggetto
e si può conservare sotto vuoto per riscattare qualche sgorbio dell'anima.
È uno squarcio nella stabilità sarabanda impazzita di un equilibrio frantumato che inferisce at randoin.
Uno scatto minerario, furia impetuosa di sanatoria col mondo.
È il vano tentativo
di condonare una felicità imperfetta in un mondo carnefice perfetto.

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interno malinconico

Le finestre chiuse su un buio interno malinconico.
Un gatto intonava flebili miagolii di sottofondo.
Uno schermo grigio lanciava caustici messaggi.
il camino crepitava le ultime ceneri zolfate, e la poltrona dondolava i tuoi stanchi pensieri imbrigliati.
Un barbaglio di luce penetrante inondò la stanza:
maglie di felicità si strinsero intorno al tuo corpo sbiadito e disilluso.
A volte il tempo regala
ciò che prima ha sottratto.

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in silenzio

Non odo piu rumori
per la strada
non più fantasmi
nei miei sogni
solo il flebile suono dell'aria
colma di malinconico silenzio.

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gusto d'antico

Mangmre e ndere
ridere e mangiare.
— Non ne conosco il senso di queste parole
Eppure un acre gusto di fiele
s'insinua nel mio palato.
Il rtordo di antichi sapori e pieni mi sovviene
Ma ciò che è scivolato in mezzo
[tra me e il mio passatol
ira ha spaccato in due.
Quale è la parte di me che riconosco?
-. mi chiedo-. e non c'è risposta.
Quel gusto morbido e dolce
come fragranza di zenzero e cannella
sprofonda nella gola,
avvolge l'epiglottide e l'ottunde
fino a perdersi gzu nell esofago
Ma è impresso ormai nel palato
l'amaro assaporato
per la troppa fatica di vivere.
Come una mutilazione la mia lingua
tirata allo spasimo
a leccare il gusto aspro di ferite
ancora sanguinanti
da provocare nausea,
così che la nausea procuri sazietà
e la sazietà causi noia e indolenza.
Ed il senso della fame
si stempera e si amalgama -
come colate di cemento
dentro una betoniera.

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Gravità

Sospesa nell'aria
volteggio ansimante
mentre maglie di felicità
mi avvolgono per sostenermi
Ghermita da una forza di gravita
che mi attira verso te,
sconfiggo la resistenza e sprofondo
in un calice di volutta
Unica spina nel fianco
e solo un'illusoria sembianza
che non esiste e non ama
E l'aria mi avvinghia
e mi sbatte al suolo
incapace si alzarmi.

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Cui prodest?

La faretra affonda in pieno cuore
le illusioni zampillano arpionate
assieme al sangue raggrumato
che ne irripidisce la caduta.
Il sorriso icastico di ieri
si e spezzato ora
insieme ai sogni scivolati
fuori da ogni prospettiva possibile
China carporu
ne cerco traccia,
per seguirne il profilo
Ma ormai mi arrendo,
incompiuta versione
confinata tra una prefazione e una postfazione.