Tentativi di sole
sogni, musica e parole
in questa vita che piove
da sempre.
O finalmente, dopo mesi
le prime gocce cadono
timide quasi, come impaurite,
e la terra, insabbiata, reagisce:
che qui,
in terrazza come sono in fondo al mare,
tutto brulica di granchietti
che si nascondono veloci
- quantomai feroci! –
Scrosciano tramonti.
Tempesta di foglie d'autunno
che, come improvvisi acquazzoni,
m'investono a gruppi cadendo
di gialle improvvise emozioni.
Ventate le portano al cuore:
sorrisi di fresche canzoni,
volteggiano, sfrusciano allegre
nel tiepido sole d'autunno.
Tanto tempo che non colpivo una stella così.
E vederla sparpagliarsi nel cielo mi dà
l'idea di come è bello quel brillare effimero.
Ho tanta rabbia dentro, e non è bella:
sarà che l'italiano è una lingua un po' fasulla,
che t'attacca sul palato quel suo retrogusto amaro
di significati e sfumature opposte
- controsinonimi assurdi infiammano i cuori...
Dentro alle parole non sappiamo più nuotare,
galleggiamo, siamo naufraghi violenti
abbarbicati sopra motti abbandonati
e irriverenti, spesso osceni
- barbe lunghe, barche rotte, notti insonni:
ci perdiamo dentro quadri disegnati
abbiamo lingue ancora sporche di vernice.
Occhio bagnato di solo sale,
e non c'è acqua in questi cuori aridi;
naso sanguinante e che fa male,
e di terrore sono neri questi lividi.
Mani marce di freddo e sporco sperma,
l'amore ormai non c'è nemmeno nelle favole;
corpi vuoti nella nebbia ferma,
nel nostro inferno sono scese queste nuvole.
Gambe molli, come tronchi marci,
marciamo rassegnati sulle sabbie mobili;
teste vuote, solo per scordarci,
pensieri foschi sono gli unici indelebili.
Bocche riarse, parlano nel buio,
del buio assurdo nelle nostre teste sterili;
frasi mute, senza forma o studio,
o cuore, istinto, non più arroganti o umili.
Sole vanno, parlano e non dicono
del vecchio vuoto che ha riempito cuori torbidi.
Dei nostri corpi stanchi e abbacinati
di queste menti insane e allucinate
dei nostri cuori cupi e insanguinati
di queste vite goffe e rassegnate.
Vite fatte per esser trascinate,
invecchiano così, stupite e stupide;
la gran fatica, le angosce immotivate
fanno più grigie le nostre teste madide.
Droghe o farmaci, niente più permette
di dire "amore" come un desiderio prossimo.
La falce ci minaccia, e ci promette:
la nera morte, e dolce, è il sogno nostro ultimo.
Cammino.
Lacero e distrutto
le vesti a brandelli
il sangue sulla pelle
zoppicando
respirando fumo
la città è in fiamme
palazzi che crollano
odore di carne bruciata.
Tra il calore delle fiamme ed il freddo della notte
cammino.
Silenzio. Non dire più niente,
non fare rumore,
nemmeno un sussurro, un bisbiglio,
niente.
Silenzio. Riposa la mente,
alienala un poco,
non farle pensare a nessuno,
più niente.
Ascolta. Perfino il silenzio
si mette a tacere,
non parla, trattiene il respiro,
senti?
Ascolta. Qualcosa di forte
che batte là dentro,
ti parla da quando sei nata.
Lo senti?
Insegnami
che sono altro da quello che appaio
a non tacere cose banali
semplici, o presunte tali.
Insegnami la bellezza:
dove abita?
Non sta nelle linee, non sta
nel colore, metonimia del sudore
sineddoche d'amore.
Insegnami se esiste
lontano dalle pieghe del cuore.
Ti conosco e non t'ho mai ascoltata
- vie traverse, piatta apatia. Dimmi tu
adesso o tra mille anni
se la curiosità è moto d'amicizia.
Insegnami
che sono altro da quello che appaio
a non tacere cose banali
semplici, o presunte tali.
Insegnami la bellezza:
dove abita?
Non sta nelle linee, non sta
nel colore, metonimia del sudore
sineddoche d'amore.
Insegnami se esiste
lontano dalle pieghe del cuore.
Ti conosco e non t'ho mai ascoltata
- vie traverse, piatta apatia. Dimmi tu
adesso o tra mille anni
se la curiosità è moto d'amicizia.
Le mie poesie più belle
sono quelle che non ho scritto:
lampi d'angoscia eterna,
fuochi in un cielo finto.
Vere finché incontenibili,
corteggiano la coda dell'occhio
provocando istinto e attenzione,
di moto reazione, di volontà
negazione.
E noi, pescatori senz'amo né esca
imbucati smaniosi alla festa
raccattiamo briciole e facciamo un cielo
con quel che resta.