Con voi mi trovo benone,
amici cari,
siete una forza,
un sostegno
un conforto,
in mezzo a tanti bastardi
a tanto male
in questa società
crudele e meschina,
alla larga,
sto con voi, amici,
e passa il tempo
in compagnia e la
tristezza
migra via,
come un albatros.
Squarcia le nubi
basse, dopo la canderola,
raggi di luce,
si fanno strada
tra le persiane;
una bella giornata,
radiosa, di luce
forte,
pimpante, briosa,
e ti si alza
un po il morale;
la neve se ne va,
si libera il passaggio,
si torna a vivere,
finalmente.
Canderola canderola
dall'inverno siamo fora,
ma se piove o tira vento,
il famoso ritornello,
della strofa della canderola,
una festa popolare
arcaica e antica dei contadini,
che celebravano
la fine dell'inverno
e l'imminente avvento
della primavera;
almeno, questo valeva una volta,
quando il clima,
non era pazzo e tropicalizzato,
come adesso,
che non ci sono
più, le mezze stagioni;
oggigiorno, tutto può
accadere, infatti spesso,
nevica,
proprio alla canderola;
come è successo infatti,
ma noi cerchiamo
lo stesso,
tracce di primavera
nell'aria,
cerchiamo la speranza,
il risveglio.
Vicoletti e carugi
pieni di polle
e di pozzanghere,
cumoli di neve sporca,
strade bianche,
freddo e foschia;
camini fumanti,
si aspettano i primi segni
di primavera,
nel cielo ovattato
e plumbeo.
Giorno festivo,
che rottura,
il telefono tace,
nessuno,
chissà che faranno,
non saper che fare,
dove andare,
l'eterno volto
della tristezza
e solitudine;
voglia di fuggire via,
prendere un po d'aria,
neve nel cortile,
bel problema
camminare;
monotonia
e grigiore;
inverno.
Luce viene lenta
e flemmatica,
si fa giorno
piano
il cielo si fa chiaro,
ma non tanto,
nuvolaglie
coprono tutto,
aspetto il sole invano,
mucchi di neve in
ogni posto e viottolo,
strade umide e acquose,
vicoli sporchi,
biancore che dà agli occhi
se solo il sole fendesse
l'etere,
e portasse brio e pace,
noia nell'aria,
giorno smorto
e fiacco.
Sul fare della sera,
giornata d'inizio febbraio,
inizia a cadere una pioggia copiosa
di stille,
vetri imperlati di gocce,
la gente cammina seccata,
facendosi scudo dalla pioggia,
strade bagnate,
rivoli scorrono lungo le strade,
con la neve ai lati;
poi improvviso scendono i fiocchi,
bufera,
la neve precipita imbiancando la strada,
le macchine vanno a rilento,
passano grossi spartineve,
mostri di acciaio gommati,
sembra di nuovo natale,
bufera di nevischio,
dura per un po',
poi si placa.
La società,
quante ce ne sono,
non si sa,
società così pesante,
così stancante,
e non può pretendere,
non può esigere,
siamo liberi,
siamo nati liberi,
la società ci vuole
schiavi,
con le sue regole,
le sue balle,
convenzioni,
proibizionismi vari;
là in fondo la società,
mi sposto,
me ne vado,
me ne frego,
non ascolto nessuno,
non ci sto,
a modo mio,
voglio essere come voglio io.
Febbraio è corto
ma è peggio del turco,
così si dice di questo
mese di mezzo,
di transizione,
tra l'inverno e la
prossima primavera
a venire;
è ancora inverno,
ma le giornate
sono già un po'
più lunghe,
come sempre,
nevica un po' in ritardo,
rompendo tutti,
umidità,
pozzanghere,
mucchi di neve
ai lati delle strade
e sui marciapiedi;
si aspetta il sole,
ed invece viene
una pioggerella
gelida
e menosa,
ma il tempo passa,
la neve finirà
e anche il freddo,
prima o poi.
Posto caratteristico,
giungla d'asfalto,
metropoli gremita,
caotica
in continuo e perenne movimento;
con il ponte famoso,
che divide la città,
visto tante volte in tv,
e in foto,
con la famosa gomma
del ponte;
ponte possente, con
i suoi cavi
e i tralicci;
umanità che si sposta,
vive,
chi sta bene,
ma la povertà c'è anche lì;
metropoli grigia
di catrame e cemento,
dai larghi viali,
le varie street,
un tempo
piene di italiani;
New York.
La mela,
centro che attira,
come la luce, le falene;
coi vari quartieri,
mela,
mela.