Saprai che nella mia casa
s'inclinano i quadri
quando il mare è mosso
e che s'accendono per i corridoi
vecchi lumi di lucciole
prima dormienti.
Per cena consumo
quell'ora aspra di un limone
ingerito con la buccia
gialla un po macchiata
e metto giudizio
solo quando tracanno
il mio amaro amore
alle erbe.
Nel bel mezzo dell'oceano
crebbe una musica nuova che smosse la candela,
eri di fatto la fiamma ultima prima della terra
timidamente esposta sull'inondata roccia.
Il tuo jazz finì nel mio bicchiere
per nulla rinfrescate come fu l'aria folle
racchiusa in una leggera brezza stellata.
In quell'alito la ragione ci insegnò l'amore
nel nostro desolante rincorrere spazi di corallo,
angoli visibilmente erosi dalla premura
come solo la speranza sa sfiorare l'onda
mi sedetti mirando la punta di una vela
toccare sentieri di cielo sconosciuti.
Si apre il mattino e squarcia l'incanto
sopra questo cortile di pietra,
dove primogenita e fonte
la brezza notturna evapora
come i sogni,
lasciando questo cielo plumbeo
fatto di mistero
come fosse nel grembo di una madre.
L'orchidea e il suo spirito
nutre l'occhio
nell'eco di mezzo dì
e si trasforma in domanda,
la cui risposta sazia
i commensali del tempo perduto.
Dai luoghi più impervi (il divano di casa)
ho rivisto la vita
risuscitare dal suo fango
l'amore inteso al nostro
che simile a quello del mondo,
dalla parvenza immortale,
si volse al mio sguardo
ch'era fatto solo d'ombre.
Talvolta ho vissuto preda dei giorni,
tu ne fosti vittima per anni
sino a perdere totalmente il senno.
Io di certo non sono d'animo leggero, forse solo velatamente innocente,
e saprei raccontarti le storie più false
di quelle che presumi vere.
Portami sulla vela
che taglia l'inconscio
come l'uccello moribondo
tagliò il libeccio,
depredami dunque da ogni riva
poiché l'attimo di stasi
che desideravi mi ancorasse
preda dei coralli
ha preso il largo,
sfiorando le isole Cicladi
divenne coda d'ali
e strumento di plauso
agli echi del cielo,
quell'incondizionato volo
sull'incolto odore di terra
che talvolta non ha luoghi.
Se mi sarà data morte,
vorrei fossi l'ombra che s'arresta
sulla picchiata dell'esule
che mira,
il semplice colore
del fiore che digiuna,
sul feretro
d'una terra senza nome.