Poesie catartiche

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In marcia

In marcia con lacere scarpe
e piedi piagati, al proprio fato
delusi e abbandonati.

Donne e bambini,
vecchi e malati,
avanzano senza fiato.

In marcia van
verso l'illusoria meta
dall'Europa tracciata.

Era come un faro
falso di luce,
effimero e non vero.

Copia brutta e sbiadita
di Lampedusa,
piccola isola amica.

In chi marcia,
deserto or è nel cuore
senza trovar sosta e pace.

Europa, smorta di memoria,
braccia conserte tieni
e muri elevi ancora.

Seminasti odio e serri
or gli occhi orbi
alla vergogna della gogna.

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Dolore

Il dolore ci tocca nel punto in cui Dio si abbassa
per elevarci oltre una coltre di nubi sparse
Il dolore arrangia il nostro cuore
con note solenni
e ci costringe ad inchinarci ad un demone portato dal vento
che si prende cura di noi
e fatica a stare silente.
Il dolore è un sospiro
fra un bicchiere di vino
e una sigaretta
ma quel gemito ci costa caro
più di ogni altra cosa al mondo.
Getto via questo mio tormento
e ti dedico questa poesia
perché smetta di essere soltanto il mio demone
e la tua presenza si faccia carne viva.

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Malovizio

Cercano soldi disperatamente
ingannando spesso la gente
lavorano come animali
ma finiscono sempre come i maiali.
Quando la loro roba è pura
credono di non avere più paura.
Percorrendo la strada più buia
vengono presi dalla furia.
Tutto questo faticare
per un corpo da sballare.
Che sia un giovane, un padre o un adolescente
questo è il percorso di un demente.
Meglio mendicanti in buona fede
che drogati come prede.

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Il fiume

Arno sei una lagrima
del monte Falterona,
ché lungo il tuo corso
sparisci e riappari e
dividi i tui popoli,
riuniti poi dai ponti.

E quando in Firenze entri
il tuo colore muta,
sì anche il tuo olezzo
diviene nero assai,
dai peccati macchiato
(mostri fan capolino)
uscendo poi illibato e
tranquillo continuare
dopo, anno dopo anno,
lungo il tuo corso.

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L'albero

Immobili, ma non immutabili,
l'albero e il tempo, come due concetti,
sì diversi, come i rami: mobili.

Osservano la vita d'imperfetti
uomini: la nascita in primavera,
poi la gioventù gioviale in estate,
la maturazione e il decadimento
in autunno e nel gelido inverno.

L'albero invero non muore, rinasce
sempre, ogni anno, diviene eterno,
libero da amore e umane angosce.

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Nella stanza

Ascolto i rombi è l fumo delle auto,
ché distante sono, e un uomo astuto.

Ascolto il fastidio di una zanzara;
è così vicino, musica rara.

E ascolto il silenzio,
mentre dentro bercio.

Vedo il foglio parziale illuminato,
ò l nero trapassato del vicinato.

Tocco i tuoi capelli inesistenti,
che ardono come legnami ardenti.

Ti guardo, o figura non reale!
Né so quando tu sarai un ideale.

Assaporo la sigaretta accesa
e la mia vita cotanto derisa.

Penso alla mia vita scorrevole
come i tic tac, come se fosse un male.

Allora sento il tempo compianto,
del passato l'idea di disincanto.

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Strage d'innocenti

Dei barconi la strage fa vittime innocenti,
mentre noi guardiamo cinici e indifferenti,
tra i riti consumistici d'un misero Natale,
che non dona felicità né gioia d'amare.

Nei giorni precedenti le feste il cristiano
crede d'esser misericordioso e umano,
che il Giubileo l'ha reso ancor più buono
e che certo l'attenderà di Dio il perdono.

Poi se un musulmano indifeso affoga
l'ipocrita piange un po', poi si consola
ché in fondo Dio l'ha voluto castigare
d'essere un infedele e può perire in mare.

Questo è il ritornello d'ogni ora:
c'è chi piange e non si rincuora
d'aver lasciato la sua terra avita
d'essere in fuga senza via d'uscita.

E mentre il falso ipocrita tien banco
sui mass media tuona e si fa vanto
d'essere il paladino dei migranti,
altri ancor in mar muoiono affranti.

Della mendace Europa ecco la giostra
che gira invan senza trovar risposta,
ecco l'inferno di sventurati in rotta
e l'ecatombe d'infanti senza sosta.

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Il rumore delle stelle

Ascolta del silenzio il rumore,
anima mia, che cerchi in ogni dove
del silenzio incantatore
la rassicurante voce.

Eppure il silenzio non ha suono,
se non il rumor delle stelle
che dal cosmo proviene,
mentre ascolto del mondo
l'assordante tuono.

E m'arrovello e dico:
"Perché questa voce
io sola a volte sento
e nessun altro?"

Ultima tra le creature
dell'universo,
assorta, afferro
la tua suadente voce
che su sentieri senza tempo
mi conduce.

Amo il tuo richiamo,
o silenzio, che l'anima mia
in un'eco riproduce,
quando di questa Terra
smorzo l'irata voce,
senza pace e in guerra.

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Venerdì, 13 Novembre

In questo venerdì nero, Parigi,
ti ammantasti di tenebroso cielo,
che libertà, eguaglianza e fratellanza
coprirono d'un pietoso velo.

Il lume accendi della ragione
per chi teme la democrazia,
mentre innocenti vittime
pregano senza demagogia.

Del sangue ti tingesti e del dolore
di giovani uomini e donne,
la cui vita senza pietà
fu spezzata come un fiore.

Contro il disumano terrore
si levano parole di vicinanza
a tutto il popolo francese
per la feroce inutile mattanza.

In lotta contro la tirannia,
o francia, hai patito l'oltraggio,
ancor dopo sharm e beirut,
d'essere del terrore ostaggio.

Dallo sconcerto dell'occidente
e dal grido che vien da oriente,
si leva lo scudo degli stati contro
il califfato di religione camuffato.

Improvvisati paladini di fede,
che vendon armi di devastazione,
fomentano contrapposte fazioni
di potere avide e falsa devozione.

Degli ipocriti infidi profeti,
portatori d'odio e distruzione,
il conformistico rituale assurge
a paladin d'umana indignazione.

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Normalità

Cerco Normalità,
non chiedo troppo
eppur par voce strana,
su questa Terra
che abbraccia la follia
e che vagheggia
morte e schizofrenia.

Sulla luna perché mai
la ragion volata è via?
Così fu per Orlando,
paladino di Francia
che, per furor d'amore,
perse lassù il senno.

Ma quale alato carro
potrà mai trovar in fondo
a quei mari senz'acqua
la ragione che in un'ampolla
si dimena e annaspa per ritornar
indietro al nostro mondo?