So la strada e la neve, so in che casa
abitata da sempre troveranno
un riparo luminoso nell'anno
del gran freddo le miti ossa, l'invasa
d'oscura dolcezza anima. Si fanno
scorte, di schegge per la stufa è rasa
la cantina, di sopra si travasa
farina gialla e riso. Senza affanno
si cerca sulle onde corte la voce
antidiluviana che rassicura
gracchiando, sì, è finita la paura,
interrotta causa neve l'atroce
partita, l'interminabile, stanca
corsa del tempo. Più nessuno manca.
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