Fantasia d'un irlandese ubriaco

I giorni corrono verso un campo di battaglia senza vinti né vincitori,
nessuno ha idea, dove finisca il sangue che macchia la terra
o le nostre mani mute davanti ai capitani delle battaglie
mai nostre veramente, ma che finiscono col divorarci dentro.

Cadiamo come false stelle sul lato senza vento dell'universo
perché ci siano altre stelle a dare una luce migliore della nostra
e ci aggrappiamo amico mio, ai legami di sangue,
come una canzone alla promessa emozionante dei ritmi.

Torneremo indietro un giorno e non fantasmi,
torneremo a sentire come parla di noi il vento,
e rammenderemo ricordi dentro vecchie care poltrone
strappando il corpo d'amore alla memoria.

I giorni non sentono nemica la nostra corsa
verso un dove si senta il rumore del fiume
un dove da chiamare casa
anche se casa
è sempre un domatore senza frusta per un gigante selvaggio.

Torneremo alle rive senza fare rumore,
per pescare un pezzo di Luna dalla fantasia d'un irlandese ubriaco
e ci sembrerà di non avere più paura
di sentire in altri, la forza dei nostri battiti.

Jacqueline Miu

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