Di tutte le leggerezze che mi fanno macigno
tra la pelle vetrata e il senso che riempie del
vanifico,
deciduo
senso delle non cose
divento piastra fredda
- e stridio di metalli -
sulle pareti dell'onta
Sullo sfondo dell'inesistenza
dipinto di carne
sfumata tra le secche foglie d'alloro.
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