Quanto resisterà la rosa incinta nei suoi petali gonfi di segnali e quanto ardita farà fronte al vento la falange dell'erba, con pugnali di papaveri pronti fra le dita - o quanto manca al segno cui m'è dato giungere (batte ancora ogni ferita, cuore sesso intelletto)... sigillato nella natura è il verbo. E il poco suono che se ne ascolta è il canto che ci sale in gola, a dissipare la paura.
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