Così rifulse il resto di memorie
in arbitri, rare spoglie, scorie
d'ingenui cimiteri. Che potevo farci
delle metafore issate in bella vista
delle corride sotto il solleone
nel sudore sanguigno neutro sporco
dei gridi dei tori fatti a pezzi
nel ludibrio ingannevole d'un'alba
che a passo doppio corteggiava orrori?
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