Si sono smunti i colori
e s'è placata la mareggiata
alle porte dell'anima
che m'è rimasta bagnata
dall'ultime piogge di pianti
m'è morto il vento
e con questo il fiato
e dei polmoni che facevano da remi
è restato legno scardinato
gonfio d'umidità
e di muffa di certi mesti ricordi
a rievocare l'azzurro
di cielomare.
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