Le parole mi scivolano dalla bocca
pregne più del taciuto
che del detto.
Solcano l'inguine delle passioni mozze
ed il midollo di un coraggio che vien meno
nel viver la vita;
si estroflettono in ciglia umide d'emozione
e le sento trapassarmi il diaframma
con il respiro prestato da una ragione fratturata,
l'istinto di base che urla
come una madre disperata che perde le figlie.
Scappano dalle labbra secche
che si inumidiscono di sillabe tentennanti
e si portano dietro il terriccio
di una fertilità di pensiero
che è stato e, adesso, non v'è più.
Son rimaste le crepe.
Le crepe alle fauci.
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