Il senso dell'attesa
Non conosco il senso dell'attesa.
L'impazienza è un tarlo
che rode le travi della mia anima
E consuma giorni.
Attimi disciolti
sono frammenti di segatura
spazzata dal vento.
Sinapsi d'aria convessa.
Nei miei cieli
si susseguono inverni ed estati.
Non c'è tempo per le mezze stagioni.
Impulsi gravidi
nascono ogni giorno
dalle ceneri dei sogni.
Pensieri come spirali
disegnano magia e tormento.
Dall'alba al tramonto.
Senza tregua.
Forse un giorno conoscerò la pazienza.
Sarà ancella. O sarà demone.
Quel giorno
chiederò a Dio il tempo dell'attesa.
E Lui risponderà di non conoscerne il senso.
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