Al mattino
Le strade pullulano di vita
un disordinato ma dinamico
flusso di dovere, potere
sapere, dolore, terrore
speranze, intenzioni, volontà, desideri
sorrisi, prodromi di tradimenti che affiorano nella mente con la luce.
La radio accompagna con simpatia
il ruggito del coniglio non conosce tempo
fiumi di parole attraversano
digitalizzate e spezzettate
l'etere, migliaia di chilometri tagliati
netti da oscuri protocolli di comunicazione.
A fianco una procace e sensuale thailandese
le sorrido e le chiedo cosa legge
una preghiera da ripetere 9 volte.
Una fila di cinesi attraversa la strada
impavida delle auto sfreccianti
sulla statale sottile
come un viottolo di montagna.
Una gentile autista del bus
si intrattiene dolcemente con la pazza
( "si accomodi", "venga", "come sta" che piacere ascoltare)
la signora che sputa nella busta
e tutte le mattine porta il pane ai gatti
del parallelo Tibaldi... a Milano.
Un timido raggio di sole eccita
gli animi e l'immaginazione:
fine settimana in montagna, in Liguria
ai laghi, la gara è aperta.
Cappuccino e brioche, caffè alla macchinetta,
login e password, la posta elettronica
un messaggio nella chat, Internet
la rete principe e tutte le sue derivazioni cominciano a disseminare bit di informazioni, le mail sfrecciano
i centralini impazzano
pum...
è ora di pranzo, le cucine si preparano
a un'altra frenetica giornata
lo sbattere uno sull'altro dei piatti
è la sinfonia dei nostri tempi:
rumori ordinati e sequenziali
una passeggiata, un caffè
dei ragazzi giocano con un frisbee
in un prato vicino a un naviglio
sormontato dalle Alpi in lontananza
ma con la presenza imponente e iniqua
di tanti palazzi, uffici brulicanti di attività
chissà cosa c'era qui, il nome evoca qualcosa di bello: milanofiori.
Ma non importa, il progresso non teme
giudizi, non teme me, non cancella la vitalità, il divertimento
di quei 4 ragazzi che giocano al frisbee
Non sono esattamente 4 ragazzi
però ci provano.