Bruciavano le idee
Un foglio immacolato e violini lontani,
idee bagnate d'inchiostro
sulla tua camicia smessa.
Ti adagio qui fra le tempie
tumulto del giorno
appena morto,
senza un vuoto stropicciato sul letto,
senza un goccio di gin sulle labbra,
senza un vetro opaco puntellato dalla pioggia.
Un corvo gracchia fra i sibili del vento,
poi il silenzio invade i campi,
si allunga fino in casa davanti al focolare
dove una solitaria fiammella
brucia viva e triste d'ispirazione.
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