Figli di una generazione
Uomini della continua lotta
camminano nel fumo e nella nebbia
arrampicati sulle schegge dei muri.
Le canne grigie puntate sui pensieri
e le marce come cordoni ombelicali
per servire il popolo.
Le mani si stringono
le tempie riempiono i polmoni di rabbia
serpeggia la morte nel volo delle bottiglie.
Si diffonde la luce della comune
si divulga con sigarette e mozziconi brulicanti
ogni parola ha la forza di un proiettile.
Nessun suono spara abbastanza per la sordità del tempo
e questo tempo non risparmia i sogni
non coltiva martiri e seppellisce gli eroi.
La propaganda delle risposte imbavagliate
con i pugni allo stomaco ribelle
e il vomito dell'odio e del dileggio.
Figli di una generazione
canti rubati per niente
e troppi silenzi nelle bare mute.

** riflessione di un estremista degli "anni di piombo"