Ho paura che il sangue
sbotti dalla penna,
che mi sporchi tutto,
che perda il controllo,
che questa clessidra
non regga più il tempo.
Ma pure se fosse,
il conto che lascio
sarebbe in sospeso,
la metà perduta
di un lungo futuro
andrebbe ad un altro,
perché il mio fardello
è l'unica cosa
che mi vivrà innanzi.
Composta domenica 21 giugno 2015
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