A volte, ma solo a volte, quando il silenzio diviene solitudine, brucia una fitta. Una spirale nera, incandescente come fiamma presente, inghiotte quegli angosciosi scricchiolii di rami esili, i pensieri nella rugiada di occhi al sonno dell'imbrunire.
Guardo la luna di candida malinconia, che sola in potenza di mari, rievoca la "solitudo" dell'universo. Come luna, in me, dentro, c'è profonda vita, profonda solitudine. E l'angoscia sbatte le sue ali al calare del buio, nel silenzio dell'ombra della pelle.
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