Nella quiete matura della campagna spagnola
una farfalla multicolore bacia i fiori dell'alba.
Una donna china ascolta all'ombra se stessa
alzando gli occhi al cielo nero in lontananza.
Il sole ha riscaldato le pietre piene di grida
di queste millenarie rovine iberiche di Azaila*.
Le battaglie di ieri riposano con i suoi morti
in queste mura ancora ricche di voci e memoria.
Noi turisti rileggendo voci nascoste delle pietre,
ci aggiriamo come il vento per carpirne la vita
nascosta in strade antiche sotto il cielo azzurro.
I campi arati che si allungano fino all'orizzonte
distruggono il dolore che stringiamo negli occhi.
Aspetteremo sempre l'alba dopo ogni tramonto
mentre il tempo passa ingoiando la nostra storia.
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