Lo sguardo del cielo assiste allo scempio di morti innocenti, sterminio di vite concepisce piaghe nell'animo di chiunque rimanga, nel grembo di Terra nativa che langue, piangendo le perse esistenze per mano del limbo insensato del niente. Terrore protratto da stolte pedine ubbidienti al truce comando di morti viventi; in lode a sfrenati interessi, cospargono l'odio pel Verbo diverso. Manovrano all'ombra le sorti del mondo. Danaro e oro nero, ricchezza e potere, son fame ch'ambiscon a soddisfare. Pertanto, s'evince ch'assai tristemente il grembo di Terra s'impreme di linfa vitale; si compion misfatti sui campi di Marte e spianano armi, guerrieri incoerenti, poiché ancor virgulti dagli occhi sognanti, ch'intravedon se stessi negli occhi smarriti di altri. E piangon, le madri, i resti dei militi ignoti, tra i tanti sfregiati nel corpo marchiato da guerre insensate e inconcluse, nel lungimirare saccente di pochi. Rimane soltanto lo spreco del sangue a marchiare l'impronta vitale sul suolo, nel ventre d'un mondo deluso. Quel sangue versato richiama vendetta, contando sui replay di lotta perpetua. Bistrattata, la Storia, insigne maestra imparziale, rinnegata la guerra, or lacrima sale e dolore, sotto un cielo velato d'indubbia impotenza, inadatto al disgrego di scelte inumane, analoghe gesta, sentimenti ricolmi d'infamia. Confuso, il cinereo sguardo svilito, ombrato dal crescente sentore di vivida rabbia, ricerca motivi pel senso d'una sì atroce svolta dell'umana specie, ch'ha nulla d'umano al momento. Ben cosciente che niente giustifichi il niente, indi getta la spugna, nell'assurdo, inconsulto freno di sé sì avvilente, incosciente d'un ritorno al pensiero assennato della razza terrestre.
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