Scritta da: Parole al vento

Nuovo raccolto

Corvi gracchianti
sui pali dei telegrafi.
Nere urla
di cattivi presagi.
Medita il mietitore sul suo prossimo raccolto
Ombra silente dal vasto sguardo

Chi sarà frutto del suo lavoro?
Anime in pena o rallegre,
Perse o nel giusto sentiero.
Falcia d'improvviso il respiro
e allor poco importa.

Corvi si allontano
come Caronte col suo prossimo passeggero.

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